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10/05/2010

¿Y para qué poetas en tiempos de penuria?


El poeta gallego César Antonio Molina, ensayista, crítico, traductor, profesor universitario, gestor cultural, ex director del Instituto Cervantes y ex ministro de Cultura, interviene en la Fundación Juan March, los días 5 y 7 de octubre, en una nueva sesión de la serie Poética y Poesía. El primer día, Molina ofrecerá una conferencia sobre su manera de concebir la poesía y, el segundo, un recital comentado de sus poemas, algunos de ellos inéditos.

Así explica el propio Molina lo que pretende contar en estas dos sesiones:

"Montaigne, en sus Ensayos, me enseñó que el consuelo no está en el vivir sino en el aprender a morir. Maurice Blanchot me mostró que el escribir no es dejar huellas, sino borrarlas; que el escribir no es mostrarse presente, sino ausentarse. Blanchot me habló de la soledad de la obra, de su ilegibilidad, de su inacabamiento, de su ser tan inútil como indemostrable, de la diferencia entre la palabra bruta (la que informa para desinformar) y la esencial (la que comunica sin informar), y también me habló del poeta como aquél que escribe y entiende un lenguaje sin sentido. Blanchot me enseñó a releer a Hölderlin, Mallarmé, Kafka, Valéry o Rilke. Poesía y filosofía, escribió Friedrich Schlegel, son un todo indivisible, eternamente vinculadas, aunque rara vez juntas. ¿Y para qué poetas en tiempos de penuria? Heidegger trató de responder a la pregunta elegíaca de Hölderlin llenando el vacío de lo sagrado. Gadamer, Paul de Man y la poesía del devenir, Wallace Stevens y El ángel necesario, así como los poemas y ensayos de Eliot, Pound, Benn, Seferis, Ungaretti, Fernando Pessoa o Paul Celan, entre otros, cubrieron mi propio vacío.

La poesía es una religión que tiene muchas fes distintas. No persigo que nadie se convierta a la mía pero sí recomiendo estas lecturas que no pudo hacer Orfeo cuando descendió hasta Eurídice. Como a Paul Valéry, me inquieta el lector inculto y el crítico que lo incita a pedir que la facilidad sea cómplice de la lectura, que la supuesta claridad sea el bálsamo de su vacío y de sus angustias. ¿Cómo un lector así puede cubrir el espacio que hay entre el autor, la obra y sí mismo? La poesía es el lenguaje metafórico, sugiere la realidad que se oculta bajo el aspecto visible. La metáfora, la poesía, es la máscara de Dios mediante la cual puede experimentarse la eternidad.

Mi intención en estas dos jornadas dedicadas a mi poesía es contar, previo a la lectura de los poemas, tres historias que tienen mucho que ver con mi manera de entender la literatura y también de dónde procede mi creación. En Las almas más puras me uno al viaje de un grupo de poetas, contado por Horacio, hace nada menos que dos mil años. Es la narración de uno de los primeros viajes literarios y muestra muy a las claras los sentimientos que entre ellos se tenían. Ese tipo de rememoración del pasado es algo muy común en mí, esa nostalgia en poder dialogar con los maestros más allá de su propia escritura.

La poesía es, junto con la filosofía, el género literario más cercano a lo sagrado. La poesía nació de las voces oraculares y como una manifestación de la voz ancestral de la naturaleza misma. Delfos, Eleusis o Cumas son los restos de esos orígenes. Se conservan testimonios escritos salidos de estos antros pero es que en las figuras (sólo en una) de los colosos de Memnon están aún los grafitos de los poemas que, por poetas anónimos, fueron escritos en la piedra de estas figuras egipcias levantadas hace varios miles de años. No hay para mi mejor libro de poemas que éste: al aire libre, a la vista de todo el mundo, en la Tebas egipcia, junto al Nilo.

Mi poesía viene de la antigüedad clásica y se inscribe en ese diálogo con la naturaleza y las fuerzas que mueven su enigma. Una poesía del panteísmo, del paganismo mezclado con nuestro mundo contemporáneo. Clásica y moderna a la vez, es decir, de cualquier tiempo".

César Antonio Molina (La Coruña, 1952) es licenciado en Derecho y doctor en Ciencias de la Información. Fue profesor de Teoría y Crítica literaria en la Universidad Complutense y en la actualidad lo es de Humanidades, Comunicación y Documentación en la Universidad Carlos III de Madrid. Dirigió el suplemento literario Culturas, de Diario 16, e instituciones como el Círculo de Bellas Artes de Madrid y el Instituto Cervantes. Fue ministro de Cultura. Poeta, crítico y ensayista, tiene una copiosa obra publicada que supera la treintena de títulos. Lugares donde se calma el dolor, el cuarto volumen de sus memorias de ficción, sigue la estela de Vivir sin ser visto (2000), Regresar a donde no estuvimos (2003) y Esperando a los años que no vuelven(2007). Es autor del libro de relatos Fuga del amor (2005), traducido al italiano, serbio y francés.

Madrid. César Antonio Molina. Poética y Poesía. Fundación Juan March.

Martes, 5 de octubre: “El mundo a través de mi literatura”.

Jueves, 7 de octubre: “Lectura de mi obra poética”.


9/16/2010

Jorge Falcone** el hermano de Claudia


a 35 años de la noche de los lapices..
el amigo y poeta Falcone:


Jorge Falcone es nieto de poeta.
En 1988 obtuvo el Primer Premio de Poesía Editorial Amaru, otorgado por Vicente Zito Lema.
Fue Director de Relaciones Públicas de la Sociedad Argentina de Escritores.
Dicta un Taller de Redacción en la Facultad de Diseño y Comunicación de la Universidad de Palermo, Buenos Aires, Argentina.
Publicó una docena de poemarios entre 1985 y 2009, este es el segundo editado exclusivamente en soporte digital.

Prevaleceremos


Textos poéticos de Jorge Falcone


Para vos, Alorsa.
Poeta descomunal, tolosano.
Saludos a Homero, a Cátulo y a Discepolín.
Vas a ver qué gente grosa!


COMPILACIÓN DE DEDICATORIAS A MI MADRE EN LA QUE INDIRECTAMENTE SE ESBOZAN ALGUNAS FUNCIONES DE LA POESÍA

A mi mamá, con el infinito reconocimiento de quien la ve continuamente en lucha, sin rendirse, ganando todas las batallas, de alguien que quizás nunca se anime a decir esto cara a cara, pero que espera ser, discretamente, motivo de su orgullo.-

Setiembre 1987, “Te sigo buscando Liberación”


Con profundo orgullo por su ejemplo, a mi madre. Y en ella, al responsable principal de estas letras, mi abuelo Délfor B. Méndez.-

Noviembre 1988, “Bitácora. Poesía en marcha con el pueblo”


Mamá: Por todas esas cosas que nunca hicimos y haremos algún día, por las que volveríamos a hacer sin duda alguna. Por todo lo que representás para mí y estoy seguro - no puedo con mi genio - te irás enterando por terceros, estos jirones de mi vida (que es la nuestra) alzados una vez más como bandera irreductible. “O habrá Patria para todos o no habrá Patria para nadie”.

Tu hijo, que no se rinde.-

Junio 1990, “Arre, potrillo de los pobres”


Querida mamá: Aquí está una vez más “el Pinchevsky de la palabra” (*) Ahora para darte sinceramente, y a través de todas estas páginas, las gracias por haberme traído al mundo y haberme brindado tanto amor desde temprano. Eso es lo único que quiero expresarte a esta altura de mi vida ¡Gracias por haberme dado una niñez feliz! Gracias por tus postres y por los hoteles marplatenses de la calle Alvarado, gracias por el pediatra Yantorno y el clínico Hugo Maggi, gracias por el inolvidable mozo rosarino Constantino Kontidis y por la maestra Elisa Pagani, gracias por el maestro Miguel Cotliar y por decirle a los verdes mientras te pegaban que yo no era mala persona. Gracias, en fin, por preguntarme en las madrugadas dolorosas de mi separación si quería cenar… Gracias porque si yo no hubiera crecido con ese resto, no hubiera salido entero del horror, ni sería el hombre bueno que dicen que soy. Eso, para vos, tiene que ser una victoria considerable.-

(*) Gracioso apelativo otorgado por un lector de mi ciudad natal, alusivo al más grande violinista de rock argentino.

Noviembre 1991, “Poemágicos”


Querida mamá: He aquí otro logro que costó trabajo. Cuando este libro comenzó a ser escrito (mediados del 92) yo estaba laboral y afectivamente destruido. Hoy soy un hombre feliz y lleno de proyectos. Esta es la historia de mi auto reconstrucción y - en simultáneo - de la búsqueda de una identidad individual y otra colectiva. En el primer caso, el resultado es que - pese al mandato familiar que incluso vos has sostenido - me parezco mucho más a mi madre que a mi padre. Soy más sufrido, menos depresivo, y espiritualmente más fuerte que mi padre. Como vos. En el segundo caso, creo - pese al durísimo momento que nos toca vivir- que la Argentina aún tiene resto. Tengo fe ciega en las generaciones de la democracia que están creciendo a distancia del horror. Sé que de allí vendrán las soluciones que esperamos. Y seguramente merecemos. Ahora te dejo a solas con tu hijo…

Noviembre 1995, “La esquina del universo”


Mamá: Me haría muy feliz que fueras testigo alborozado de esa Argentina a la que entregaste toda tu vida. Ojalá estas páginas honren aunque sea en parte tan dilatada lucha. Mil gracias por ayudarme a que este libro llegue a nuestros compatriotas.-

Diciembre 2001, “Memorial de Guerralarga. Un pibe entre cientos de miles”


Para que el ojo nuevo (*) te permita, vieja, ver una Patria nueva como la que augura este libro.-
Marzo 2005, “Canto Hereje”



“Todavía queda una profesión púdica en el mundo. Esa profesión es la poesía. Si uno remienda zapatos y alguno le pregunta qué hace, uno responde ‘soy zapatero’, si otro receta un par de anteojos y alguno le pregunta qué hace, dice ‘soy oculista’. Zapatero, marinero, oculista, escribano, guardián del zoológico, son todas profesiones, como todas las otras, menos una, que se pueden confesar impunemente. Esto da una gran alegría, una gran seguridad, una sensación matemática y fiel de sentirse útil. Solamente la poesía se esconde, se esquiva, con una recóndita noción de culpa, de tiempo perdido, de inutilidad”.-

Fernando Birri
(fragmento de “Autorretrato de un argentino que ama las imágenes”)


Con cualquiera de mis hij@s reconstruir el mundo pudiera

“Qué palabra te dijera,
que llegue a tu corazón
con la fuerza que al enfermo
teje la muerte su voz”

Violeta Parra


Hijar era un sueño de ida.
Temprano, era seguir un poco aquí.
Después iría cambiando con la madurez.
La primera vez que lo carpí
vino de Mauro y de Nuria:
No llegó a ser.
Al cabo fui más lejos
y respondió varón:
Nunca lo llegué a conocer.

I

Entonces entendí porqué
sólo plantando otro árbol
se duela al que cayó.

Y te llamé partiendo noches,
maltratando alboradas,
desoyendo recomendaciones blindadas
para que alguna vez aceptaras
clonarme como hacés,
hermana corsa que vive y desvive conmigo,
casi un cuarto de siglo
por debajo de mí.

Qué otro colibrí me visitara
en tiempos del horror,
que tu pico quitapenas
escogiéndome su flor.

Qué otro partenaire me acompañara
corriendo tras el conejo
hacia un mundo sin dolor.

Qué hizo el tiempo con el chirlo,
con la vidriosa mirada
de un afiebrado amor,
la ducha en el bidet...
que ya es hora de oxidarse
y todo ello sigue aquí.

En el presente que te halla,
perdida en tu laberinto y clamando
“cuánto falta
para el verdadero amor... “

Y este viejo que no encuentra
agüita para paliar desiertos,
respuesta que conteste
porqué tan a menudo
no obtiene fruto el dador.

Te criara un ratito más y no hallara
dónde acomodar el amor que me sobró,
ahora que en ratos libres
no pensás más que en madrar.

Porque compartís tu pan
con el niño anciano que humedece
esquinas descascaradas,
y arropás
a los hermanitos que ya no esperabas.

Sé cómo te desvela la noche que no luna,
la sombra que se mueve
donde nadie vive,
la alimaña de mirada torva,
la descarga furtiva del que aún tiene
más odio por desovar.

Por eso camino a escasos pasitos de vos,
con toallas tibias que te mimen si tiritas,
con herbales infusiones capaces de conjurar
una gripe y una pena,
con juguetes de veta rústica
que esconden
una carcajada tuya en
su corazón de madera.

Vete en los espejos tacaños,
en las envidiosas vidrieras
que dicen sin palabras
“hoy pasó una princesa”.
No te vengues de nadie cuando suceda,
como el sol que en su esplendor
solamente nos calienta.

En la noche oscura que peno
como San Juan de la Cruz
discuto con el destino y reclamo
que a vos aún no te pagó.

II

Era tarde como ocurren
las cosas trascendentes,
cuando en lo alto de una escala
te vi por vez primera.
Vos dormitabas,
yo cuidaba de tu hermana.
Ocurrió en brazos del único contacto
que nos prestó la noche de la Patria.
Fue a metros de un hipódromo y
kilómetros de nuestro sitio.

Contigo le arrancamos
otro mordisco a la soledad
y comenzamos a ser cuatro.
Qué mañana de clandestino,
qué tarde de guerrillero urbano,
que caída de sol
del padre más extrañado no iluminaste
con tu gracia inimitable
de dibujito animado.

Del conejo troquelado
al corazón de tiza,
del colegio hostil
al buñuelo horneado,
de la amiga piojosa
al minishort codiciado,
del motoquero trotamundos
al cinturón repujado,
del arnés sobre el dique
hasta el apoyo al pibe carenciado,
te metamorfoseás sin nunca
dejar de serte leal.

Ora decís “hasta la vista” y
partís a lo Caperucita
aquerenciándote en casa de la abuela,
ora resolvés que a la dicha
no hay que hacerle gambetas,
buscás un buen diván y
reordenás tu cabeza.

Un quinquenio en casa ajena
como escala
a forjar tu lugarcito en el planeta,
entre enseres de marroquinera,
lenguas de los Rolling,
folletos de Abuelas,
fotos de incontables hermanos y
tarjetas de La Caverna…

No quisiera utilizar
más palabras que vos.
Buscando guardar secretos,
envidio tu discreción.
Cuando me ataca el exceso echo de menos
tu enorme sentido común.
El llanto que atesorás para contada ocasión,
la naturalidad con que comparecés
a concretar una misión…

Cuando ingresás resuelta dentro del penal,
(pequeñita como el día en que detuviste
al ómnibus aquel),
a pocos pasos te sigue admirando
el hombre que te esperó de madrugada
en una clínica que ambos olvidamos.

III

Éramos revolucionarios pero anhelábamos
el casalito de cualquier mortal.
Cumpliste nuestro deseo
a orillas de la democracia.
Salto atrás de la genética:
Rubio como algún antepasado y,
como mi abuelo Délfor,
de ojos claros.

Pocos humanos que conozco
pelearon tanto su derecho a respirar…

A nadie heredamos dogma ni credo,
nombres apenas,
de gente querida y valiente,
el tuyo del tamaño
que tuvo nuestra espera.

Durante años fuiste
un pichón de humano
indispuesto a soltar palabra,
cómodo como estabas
debajo de un gorrito y
detrás de tu sonaja.

Atesoro domingos de fútbol
en el País de los Niños,
allá cuando en tu horizonte
esperaba un goleador.

Después itineramos leyendas,
yo fui el que más habló.
Padres hubo - es bueno que lo sepas –
creídos de que su misión superior
era delegar del avión la caja negra…
No hay oficio más difícil que escuchar.
Llegar a sabios nos vuelve mudos.
Guardamos entonces la palabra sagrada
para contada ocasión
(soy hombre agradecido
de la crianza que me dieron mis hijos)
Es más factible que haya
un perol de oro al fin del arco iris
que una recepción calurosa
de los nuestros al final de ese túnel
donde algunos ven luz resplandeciente.
Por eso y por si acaso,
procuré una fiesta aquí.
Yo quise verl@s ganar.

Agarráte la cabeza entonces,
porque vaya si hay carrera.
Porque se apaga el último farol
que hay con vida en tu cuadra y
ahora te toca a vos
trepar el muro de un conservatorio,
de un operador grupal,
del dueño de un buen amor,
saltarlo de una y gritarme
del otro lado que no es verso la felicidad.
Por la sencilla razón de que
para encontrar una revancha en cada herida
hay que salir de la caverna y cobijarse
a la sombra del porqué.

Voy a dejarte un secreto que no sé si defendí:
Yo que nunca tengo plata porque
- herramienta de forjar esperanza -,
así como llega pasa,
el día que pegué algún mango y quise
premiar en una comiquería a l@s cuatro,
ese en que dijiste “historietas no,
tengo las zapatillas gastadas”…
ese día comprendí que en poco tiempo
mi tutela no te haría más falta.

IV

Cada un@ fue designad@
con nombre de buen fulano,
vos
con el de nuestro objetivo mayor,
hija plena de esta frágil democracia
que a diario apuntalamos.

Los que creyeron que llegar allí supone decir basta
se conjuraron tarde a tarde a tertuliar,
culminada la jornada,
pergeñando sobresueldos al calor del whisky
y del tabaco de marca.
Horas extras de la especulación,
amantes prescindibles
en hogares donde no hacían falta,
todo eso mientras este desertor
jugaba con un zapato rodante
al que pequeñita y oronda ibas montada.

Ah la gracia de manipular
mamadera y pañal
hasta darse por indemnizado
de un tiempo que otrora no alcanzara…

Te acordás cuando munida
de balde y palita cavaste
en la arena buscando a tu abuela,
te acordás cuando con tu danza
fuiste centro de la escena,
te acordás qué pronto se pasa a ser rollinga
viniendo de Bandana,
qué pronto se abandona
el chicle con tatoo,
se pega el faso y se lleva
un saxofonista a la cama?

Cuando te invite la pena
de copete y caravana,
acordáte que sos la niña
que le arrancó a setiembre la malaria.

V

No se sientan obligados
a estar pendientes de un viejo,
y nunca pasen por alto
que a las heridas de mi pecho
sólo las cura la alegría de este pueblo.-

Montón Eros

“Te han sitiado, corazón,
y esperan tu renuncia.
Los únicos vencidos, corazón,
son los que no luchan.
No te entregues, corazón libre.
No te entregues!”

Rafael Amor

Advertencia

Argentin@ que te hartaste
de lo que alguna vez se llamó historia,
mejor pasáme por alto.
A mí no me leas poeta
abstracto que prefiere
que tinta y acontecer
colectivo no se encuentren.
Estas líneas no son para ustedes.
Son para gente que aún cree.

Destino, causáme la vejez…
Causáme el guadañazo…
Pero nunca arrebates la sorpresa
de este pendejo azorado.


El Timbre de la Historia

Cuando el mundo rabioso se partía en dos
y política consistía en aplastar
a quien se plantara en el medio,
cuando el hervor del continente
burbujeaba en el Caribe,
a la misma hora en que otros pibes
hacían servicio en el ashram entonando melopeas
al dulce Bargolestwar
y buceaban sus adentros
con meditación trascendental,
estos clavaron su índice en el timbre de la historia
prescindiendo en el acto de su adolescencia,
enfundados en gavancitos del Colegio Nacional
y uniformes escamoteados
al Servicio Militar.
Y fueron recibidos cortésmente por el tirano,
escribas de entonces descreyeron
de la hazaña y la atribuyeron
a internas del gobierno de facto.
Aún se empeñan los cagatintas en buscarle el lado flaco,
supuestas inquinas dentro de aquel comando…
Pero ellos resplandecen incólumes en sus veinte años,
tras de su rimmel o engominados,
en un afiche que dice “Buscados”.
En qué rincón del sótano esconder la verdadera
soberbia armada que fusila
sin extremaunción y acribilla
el ómnibus escolar…
Con qué jurisprudencia que no sea
un siglo y medio de pelea
por defender la tez morena
se conforma el tribunal
que al verdugo condena…
Imberbes antes de saberlo estigma
ponen en acto lo que el pueblo espera
y conociendo las reglas
clavan su quilla en Pizzería La Rueda.
Dirán que habrá más canallas
y nuevos vindicadores,
pero lo cierto es que aquellos
tornaron insoslayable que no sólo
entran balas en el corazón del pobre.


49 días de Justicia

Cabían los primeros en el huequito
de la palma de su pueblo.
Forjados en sindicatos o instruidos
por hombres de Sierra Maestra
fueron ganando primeras planas
a medida que tomaban
poblados o combatían
en la puerta de las empresas.
Si cayeron en Alta Gracia o callaron
el balazo por no distraer
al compa que iba al volante
fue porque barrenaron en la ola
de una victoria popular en ciernes.
Y la plaza que llenaron fue acordobada
por un rosario de ellos conjurado
a no aceptar un cielo aceitunado.
Y asomaron al balcón que enalteciera
tiempo atrás otra descamisada,
y abrieron todas las jaulas
mientras estrellas de ocho
y de cinco puntas en lo alto brillaban.
Y algunos ocuparon bancadas
hasta que el poder jugó mala pasada,
y después del portazo no se llevaron nada
más que la cuatro y medio para resistir
si otra vez los emboscaban.
¡Pobrecita generación,
al palco de Ezeiza de los pelos izada
para que las falanges de la diestra universal
montando el caballo pinto de El General
la aplastaran
con rigor de apocalípticos jinetes
dando cuenta de la plaga
soviética que nunca encarnara!
Pero qué peritaje validara que son falsas
las fotos que la muestran
llenando a pleno estadios y plazas…


La Gran Herejía Generacional

Vi a mi padre dejar los bofes
tragando el sapo del personalismo y soltando
su peor augurio un 26 de julio.
Supe también que conspiró
sin contraseguimiento ni tabicación
volviendo siempre a casa
como si el enemigo tuviera
algún código de nobleza.
Apostó no obstante
una vez más por El Hombre
y me advirtió que aquel no consentiría
que el Olimpo fuera interpelado.
Pero allá fuimos igual
a protagonizar capítulo
que una malversada historia embarra,
y reclamamos bajo el balcón
hasta que Júpiter Tonante
nos condenó a ser nuevamente mortales.
Tanto lo fuimos que hoy no alcanza
a contener nuestras fotos
de carnet aquella plaza.


Auténticos

Más vale que no fuimos propietarios
de ninguna exclusividad identitaria,
menos acaso los mejores
intérpretes de un sentir de masas,
pero vaya si creímos a pie juntillas
en esa Actualización que pregonaba
escuchar a los jóvenes también,
pegar al poderoso donde más duele y apostar
por el entierro del capital...
Búsquese en los anales del nosotros
el encuentro del abuelo resistente
con el nieto revolucionario
y se nos hallará en palco que no distingue
al novel patriota del septuagenario.
Qué libro de historia, qué claustro
canta la gesta del joven y del viejo
dueños de aquel abrazo…
Sin embargo cuánta tinta gasta
la versión canalla de los infiltrados…


La Guerra Condicional

Fue en abril y en la Ciudad de los Césares
que pensadores, artistas y combatientes
dimos a conocer un programa
que sometía toda acción directa a la condición
de que tuviera el pobre conchabo y casa
y se volvieran a abrir todas las jaulas.
Hoy perdieron esa foto
muchos conversos de la democracia,
y disimulan si arrecia el argumento
que exalta nuestro apego a las armas.
Pero nadie que indague hallará prueba
de que no quisimos ser
padres, amigos, laburantes
deseosos de vacación y aguinaldo,
de salud a cargo de obras sociales,
y al fin de la larga marcha
jubilación digna esperando.


El Arca de la Santa Alianza

Escribas del hambre nos prefieren
nihilistas y blindados,
kamikazes sin ningún sueño entre manos,
ayer irreverentes con el poder de facto
y hoy cruzando la estafa electoral a contramano.
No conviene que nadie se entere
que la lucha financiada con plusvalía del potentado
blandía un proyecto largamente elaborado
por sabios que ningún arma empuñaron,
que nuestro afán de erguirnos sobre las ruinas
se llamó Bases para la Alianza
Constituyente de la Nueva Argentina.


Primera Línea de Fuego

Qué manual del revisionismo nuevo
mentará el nombre del comandante
que cayó peleando en la primer línea de fuego.
Quién tirará la piedra en un masivo medio
contando que los desaparecidos
no fueron faenados como borregos.
Dónde habrá de escucharse o leerse
que no hubo píldora fatal para los giles
y exilio dorado de los jefes.
Quién que no medre con gesta ajena
puede disimular que ninguno
de los que hicieron punta amasa fortuna.
Qué juicio justo cabe al que ayer eludió la guadaña
y hoy ofrece el pescuezo generoso
para una nueva hazaña.


Irredento

Si empujan al débil estoy en pie de guerra,
si él clama democracia quiero mis documentos en regla.
Si me capturan no parece
que este viento sople
a favor de nuestros sueños.
Si me deportan es seguro que el reparto en ciernes
no ha de favorecer justo al que menos tiene.
Si me encierran ha de ser que la Constitución vigente
es la que el patriciado creó para sojuzgar la gente.
No esperan que atraviese
los muros de la prisión mi simiente,
ni que entre reo y salga doctor
para desenmascarar al que miente.
Suplanten con mi cabeza
la que hubo en Plaza de Olta.
Cárguenlo todo a mi cuenta
para tranquilizar conciencias.
Guarden bajo siete llaves
mi título en vuestra academia,
desempolven a Keynes
los abogados de sus empresas,
prorroguen el simulacro electoral de pocos,
que aunque no prospere clandestinamente
ninguna tropa insurgente
ni amague el aluvión con cruzar los puentes
otra generación colmó la plaza
y no reculó hasta voltear un presidente.


La Voz de los Mudos

Ahora que abunda la palabra sensata,
ahora que es gratis chucear al opresor
vale la pena revisar el tiempo
en que había apenas una sola voz.
Cuando algún que otro patriota subía
batería y antena desplegable en mano
a una terraza para emitir
mensajes de Radio Liberación.
El único modo de retrucar
a Marianos y Bernardos
era tacharlos un rato
con Don Hugo Del Carril…
Tecnología criolla parida
por Favallis que nunca faltan,
generosa con resistentes
Farabundos y araucanos.
Antecedente casero de esa radio
que desde suelo tico
ni bombardeada por marines
calló su mensaje encriptado,
alentando al patriota que resistía
en su tierra camuflado.


El Ave Fénix

El rédito mayor de la gesta montaraz
es ese pibe que busca en el kiosko Repensar,
que compra en librerías La Voluntad,
o se interroga mediante un documental.
Que ofrece su voluntariado
de norte a sur de este país saqueado
poniendo al fin y al cabo en duda
toda la Historia Oficial.
Los hambrientos y humillados
alguna vez lo escucharon:
“Será Justicia cuando impere
la Justicia Social”.-


ATRIBULAR

Adónde quedás,
horizonte de mí,
que nunca llego?

Adónde la posibilidad de no meterme
nunca más en la vida de mis hijos
y verlos crecer libres,
sin el retorcijón de la miseria,
que pide consejo,
que exige advertencia…

Adónde quedás,
horizonte de mí,
que nunca llego?

Adónde la enajenación de la que amo,
la independencia de su cuerpo, sentimiento,
el amar de lejos,
con respeto
por cada opción que no nos involucre
(huy, carajo!: hoy no me elegiste… )

Adónde quedás,
horizonte de mí,
que nunca llego?

Adónde la ignorancia del dolor
-porque hay, hermanos, tanta ignominia-,
el torturado que no habló,
el fakir capaz de deglutir la candela que yo temo,
no más ataduras a la carne,
no más importancia a la argamasa que a lo que la anima…


SEÑORA DE LA URGENCIA

“Para el pobre siempre es tarde
y sus necesidades son siempre ahora,
así podría resumirse su pensamiento”

Alicia Dujovne Ortiz

Nunca me despediré de vos, Señora de la Urgencia…
del odio necesario
que hoy tiene tan mala prensa.

Descamisáme el futuro,
te pido María Eva,
que viene de frac y galera…

No prescinda de tu abrigo
ninguna construcción de los grasas!
Ilumine tu sonrisa
toda concentración de masas!


LA BIÓSFERA INQUIETA

Mirá que te empeñás, Natura,
que apenas naranjea la mañana
sobre la crin de los caballos vecinos
capaces de partir la quilla de los vientos,
ya regaste el césped joven con tu cierzo bienhechor.
Abrís puntual el telón del firmamento y
la golondrina que habita mi alero inaugura
el espectáculo que el mundo prepara para hoy:
Al mediodía concierto de chicharras,
por la tarde asamblea de calandrias
y, entre tanto,
el picaflor que congela el instante si le place,
la culebra que surca el parque prescindiendo
de toda sociabilidad,
la nube de cotorras que otra vez
dará cuenta del níspero proveedor.
Y la iguana overa que ignora
cualquier civilización,
busca insecto con que alimentarse o grieta
donde atemperar el calor.
Es allí, bajo la pileta,
que esconde su osamenta y ya no emerge más.
Entonces el que mira precisa imaginar
pasillos y galerías comunicantes
surcando la tierra bajo su placidez.
Allá desciende el lagarto,
adonde yo no puedo.
Al vecindario subterráneo de mi árbol más tierno.
Donde madre rozagante prepara rosquitas siguiendo
las instrucciones de su antiguo Álbum Nestlé.
Como en una aguada de Beatriz Potter
da la bienvenida al visitante y convida
de la bandeja humeante,
enfundada en delantalito de volados cuadrillé.
Porque la vida, amigos,
sucede por siempre jamás.-


EL HOMBRE- MADRE DEL BARRIO SAVOIA

El Tío Sam se embetunó la cara
pero sigue bombardeando Afganistán,
censura las fotos de tortura en Abu Grihab,
y amenaza que por el petróleo de Venezuela
con tiranos no dialogará…
El Hombre-Madre del Barrio Savoia,
en tanto,
amaneció temprano para despertar
con el desayuno listo y el guardapolvo planchado
al pequeño que natura no le permitió engendrar.
A esta hora ha de pedalear bordeando el terraplén,
sin histeriquear vecinos ni cotizar su trasero,
conduciendo su niño al colegio
para retornar cantando
a prepararle el almuerzo.
Mientras el noticiero informa
que la Gripe Cochina de la CIA
se cargó unos cuántos vulnerables más…


PROMETÉ QUE NUNCA SERÁ LUNES

Abrazáme sin contemplaciones,
amor!
Parte de vos delante y parte
detrás de mí.
Defendéme de lo que trama el reloj.
No permitas que otro giro
del planeta nos deje sin sol.
Salváme de que pase esta mañana.
Que sea sábado el único día que se inventó!
Nunca digas “quién sabe”
nunca “si Dios quiere”, amor.
Solamente queré,
queramos.
Amanecé a mi lado,
compartí mi café,
repasá tus papeles en la otra punta de la casa.
Me propongo el DJ que garantice
la banda original de sonido
de nuestro viaje en común.
Me toca asar la carne,
te toca escoger un filme,
decidir
en qué rincón del hogar
no hemos jadeado con ardor.
Pero nunca des cuerda al despertador.
Nunca tus labios pronuncien
la palabra “lunes”,
por favor.


SANTIYANDO

Pasa que soy provinciano, Darío.
Ando en tren.
Para mí, desde hace un tiempo,
en todas las estaciones morís vos.
Y hoy me chupa si Acosta
o Franchiotti salieron a cazarte.
Porque nenes como El Cabezón,
o el gobernador que bajó a Fuentealba,
o el otro que hizo lo mismo
con Pochormiga - viste? -,
ellos nunca comen mierda…
Es esa, chabón:
De su lado el biyete,
del nuestro el dolor.
Por eso me cabe el socialismo, loco.
Como a vos.-


EL TORDO DE LOS CABEZAS

“Deténte aquí, padre mío:
Morir no tiene sentido”

Sergio Romero,
cantautor platense

No lo busco porque sé encontrarlo,
al Tordo de los Cabezas.
Por ejemplo cuando la lluvia ensaya
su sesión de jazz sobre las chapas
de la pieza del fondo, suele estar allí
garabateando fieras a grafito
sobre humilde papel croquis.
Con sol trepa la higuera y decomisa
puñaditos del jugoso fruto
para los amigos.
Si pinta el ocio clava el naso
sobre la vidriera del Bar Cantaluppi
para aprender “filosofía,
dados, timba y la poesía cruel”
de creer más en táuras
que en mandamáses de ocasión.
A veces vuelve pateando desde el bosque
y sobaqueando el Testut,
después de haber monologado
con alguien que ya perdió
todas las dudas,
en la morgue de la facultad.
Porta los libros con pudor
porque no quiere
ofender al primo que no pudo estudiar
y changa en bicicleta
reparto a domicilio pa’l carnisa.
A la puerta de una ambulancia
baraja, practicante,
al paciente enchalecado que pegó hidrofobia
y ensaya reventar su cráneo contra el pavimento.
Nunca entra disfrazado al pabellón de agudos,
al sifilítico y al tísico más bien les tiende mano.
Ensaya un tango chic to chick
tutelado por cafiolos,
o manda fruta en la tribuna
peinado a la gomina
y gana la ciudad desde la Sección Novena,
Comisionado Municipal sin auto ni vivienda.
Y se reparte, comunal o clínico,
viajando al “hondo bajo fondo
donde el barro se subleva”
y curando a primera vista
sin ver un sope aunque llueva.
Se queda solo cuando a las ocho y veinticinco
de un 26 de julio parte La Señora.
Monta en cólera y caza los fierros
cuando lo dejan
sin grafito, papel croquis,
higos maduros,
gomina, tangos
manual de anatomía comprado a los tumbos…
Mira el mundo desde el penal
y como el mejor crack
gambetea la Ley Marcial.
Entonces inaugura la Era
de la Sopa sin Fideos
y el saludo esquivo.
Indultado por los ricos
carga el estigma del medio pelo:
Comer mierda por haber apostado
su suerte a la de los negros.
Entonces mucha mutual,
policlínico y obra social,
nunca una clínica privada.
Con la Biblia de Carrillo exime
a siervas y laburantes
de yugar con cuarenta grados.
Afable con gomías de fonda,
parco ante barrio o parentela,
se rasca en el palo de sus pibes y su compañera
surcando la Ruta 2 con guantes de tuerca.
Aún lo muestran la Instamatic y la Kodak Fiesta
bañándose en un río de sierra
o firme junto a la foca de piedra.
Cada vez que irrumpen quienes lo hostigan
y lo interpelan a ver si escarmentó,
a suerte y verdad siempre contraataca:
Aunque flaco de biyetes,
para los suyos papel picado y matraca.
Y en una de esas lidias
el chacal de la injusticia
le muerde el flanco de una hija.
Y cuenta la mujer que supo
aplacar sus malhumores
que amenazado por los verdes
y sangrándole el cuore,
desembucha lo que sabe
para las nuevas generaciones.
Libra una última batalla perdidosa
planchando entre colegas
incapaces de curar la Pena Negra.
Hasta aquí lo que se menta
de El Tordo de los Cabezas.-


EL PIOJO EDUARDO SE TATUÓ A BIROME

El Piojo Eduardo se tatuó a birome
un logo de los ídems,
porque en Savoia no dan las changas
para uno de Bond Street que dé envidia a los giles.

Lo vi cargar escombros en carretilla,
madrugar de gaván y carpeta,
pechar cinco para birra y
gambetear siempre a la merca.

A falta de MP3 o disc man
buenos son covers cantados a capella
en la esquina y con los vagos,
hasta que llame a cenar la abuela.

Tanto remar por la bandita propia,
esmerarse a contrapelo haciendo buena letra
para, una noche de caravana,
quedar pegado a una pendeja…

Qué puto diablo rollinga
zarpado con un mal corte
hoy te priva de escuela,
aprendiz de padre sin viola de postre.-


LA PELÍCULA IDEAL

La película ideal debe incluir
pochoclo con vos en fila veinte,
cimitarra, alfombra mágica,
y música del Príncipe Kalender.

La película ideal debe incluir
persecución furiosa y muelle,
maní con chocolate y un villano
que en la última secuencia aprende.

La película ideal debe incluir
tarde de lluvia y un programa escueto:
Apenas título, sinopsis, director
y, en medio de la función, tus besos.-


PREGONERO DE UN DOLOR DESCONOCIDO

Hay en mi vagón un pequeño cantor a capella.
Nueve años tal vez,
entonando con ojos a media asta
boleros desgarrados a cambio de una moneda.
Historias de mal de amores
que aún no lo han hecho presa:
Ha conocido todas,
pero no todavía esas penas.-


A MI NO ME GUSTAN ESTOS JUICIOS, FLOREAL, TU VIEJO SÍ

“Acá no queremos ni ser un recuerdo,
si no se recuerda lo que se soñó”

La Caverna

A vos te parece justo, Floreal,
que esta democracia que no sana,
ni educa,
ni alimenta
condene a genocidas que harían palidecer
a Landrú o El Destripador
- como Santiago Omar Riveros,
Verplaetsen o García -
por haber masacrado
miserablemente a UN SOLO JOVEN?
No estaremos aceptando como justo
este status que llama a
optar en las urnas
por un canalla o su socio,
que manipula guarismos de pandemias
y hace de la ruindad un
sentido común,
para que cada ciudadano probo se sienta habilitado
a matar por sospechoso a un cartonero?
Colijo que vas a entenderme pues cuentan que te empalaron
como hacía Vlad Tepes en Rumania,
como Gilles de Rais en la Galia o
Mathew Hopkins en Bretaña:
Con la misma técnica usada por esas lacras,
sólo que en Villa Martelli,
acá en mi Patria…
Vas a entender porque no cantaste
a ningún camarada,
bolche del alma.
No está a la altura de tu gesto la justicia que tenemos.
Por eso no vas a verme en la puerta
de ningún tribunal agitando pancartas,
ni debajo de una gran foto-carnet
en ninguna plaza.
Y no es que ya no tenga inquina,
Negrito devuelto por el Río de la Plata,
ocurre que los espero en otra esquina.
No me verás por ende
donde se llore a quien peleó.
Mi sitio es humildemente
donde cumplir su misión.
A tu viejo sí le creo:
Al delegado textil de Tensa
que declaró serenamente
“destruyeron su región perianal… “
A ese sí.
Porque he digerido por años el horror
y conozco la distancia
entre palabra y dolor.-

A la memoria de Floreal Avellaneda, militante comunista.


LOS NIÑOS YA NO LEEN, CORALINE

“Coraline descubrió la puerta poco después que se mudaran a la casa”

Neil Gaiman

“En un cuento bien logrado, las tres primeras líneas tienen casi la importancia de las tres últimas”

Horacio Quiroga

Tal vez no sucedió
de buenas a primeras.
Quizá dinamitaron lentamente
los cimientos de nuestra imaginación
para que ya nunca voláramos con Peter
a la tierra de Nunca Jamás.
Probablemente fue la innovación
tecnológica, los tamagotchis,
el i Pod o Second Life,
pero lo cierto es que hoy
pocos niños se embarcan
con Prendick hacia La Isla del Dr Moreau…
He intentado mil maneras,
Coraline, de seducir:
ora exhibiendo El Señor
de los Anillos en un plasma,
ora obsequiando
la historieta El Eternauta…
No hay caso, Coraline.
Ya nadie se aventura
en pos de La Miel Silvestre
con el Gordo Benincasa.
Nadie recuerda al artista aquel
que plasmó en El Retrato Oval
el último aliento de su amada,
ningún niño de estos días
puede responder porqué
el poeta Nataniel no descubre hasta el final
que es una autómata su enamorada…
Y qué de los padres que consienten
vivir en casas sin bibliotecas,
sin Scherezada, sin La Odisea…
Recomiende, Coraline,
a Harry Potter
o finja en mi Taller
de Redacción las voces
de los más entrañables personajes
no consigo aunque procuro
arrojar a nadie desde hace tiempo
dentro del hueco por el que cayó Alicia
guiada por su curiosidad tras el conejo.
Yo reclamo un apagón,
Coraline,
uno que nos salve
brevemente de la globalización.
Y nos devuelva ante una vela
y un texto nuestra imaginación.-


DOMINIQUE
(la belleza del mal)

Quizás el mal no anide, Dominique,
ni en tu fino calzado abotinado,
ni en tus medias verdes de British College,
ni en el abrigo siempre renovado,
ni en tus mejillas pecosas,
ni en tu mirada perpleja color de miel,
ni en tu cabello cobrizo a dos aguas,
ni en la note book obediente en que tipeás
lo poco que rescatás de mis clases.
Acaso la oscuridad ontológica resida
en la autosuficiencia de los que como vos nacen blindados
contra dengue, HIV, Gripe Porcina y
carencias varias;
la petulancia con que vuestro imaginario concibe
que no será para ustedes
la bala perdida ni el desalojo de madrugada;
el desprecio con que miran por la borda
a los millones de congéneres que bogan
a la vera del arca en que los tuyos se salvan.
Desde esa perspectiva,
Dominique,
es obvio que poco importa
la mirada de este humano
que eludió a los matarifes y aboga
por un reparto menos tacaño.-


LIQUIDÁMBAR

A metros de mi jardín de invierno crece
la Planta Magistral.
Su fronda bulliciosa en primavera
en invierno exhibe austeridad.
Nada la diferencia de las otras,
aunque no la usen de dormitorio las palomas
ni coman el fruto que no brinda las cotorras.
Sin embargo mientras ellas
cobijan por la tarde asambleas de calandrias
o abrigan cada noche a la luna entre sus ramas
viaja en su savia una memoria culinaria
de antiguo pastel de papa y
postre de vainillas borrachas.
A veces no distingo si es el viento o ella
quien toma asistencia o repasa las tablas…
Y hasta juraría que algunas mañanas,
poco antes que despunte el sol,
la Planta Magistral me dice
“Buenos días, luz de Dios”.-


FONDO ROJO Y LETRA BLANCA

Los mismos escribas que se oponen
furibundamente a una ley
que multiplique las voces
contaron que aquella noche
dejaste Villa 31 con Marisol y de caño.
Pibas del comedor Padre Mujica
sin embargo
opinan que a tu amiga
el novio la estaba bardeando
y que en la esquina de Ramón Carrillo y Correo Viejo,
cerquita de Autopista Illia,
para bancarla saliste gritando.
Los medios, en consecuencia,
dan la palabra a un prefecto
que estacionó su Fiat Palio,
te vió pinta de chorra y gatilló
por si andabas fumando paco.
Tu vieja grita “hipócritas de mierda”,
pero todo cierra:
Boleta por drogona y negra
o por “crimen pasional”
si no te abrís de piernas.
Tus vecinos también son 30.000
- ¿el número te suena? –
pero no quieren ser pancarta y cascotean
contra gases, spray picante y manguera…
El poder duerme la siesta
sobre montones de planes
para barrido y limpieza
sin advertir que debajo
hay un pueblo en vela
que no se resigna de por vida
a comer mierda.-

A la memoria de Mabel Guerra,
fusilada inerme a los diecisiete años
por la Prefectura Naval Argentina.


TATAHUALPA

“No me nuembren qu'es pecao
y no comenten mis trinos,
yo me voy con mi destino
p'al lao donde el sol se pierde.
Talvez alguno se acuerde
que aquí cantó un argentino.”


Athaualpa Yupanqui

La ideología que profeso
desde que entrara en razón
te puso preso ocho veces
y una mano te rompió.
Compraste asonadas
por el honor de El Peludo,
marchaste al exilio interno y
vagaste por el mundo.
Forjaste un estilo cadencioso
rasgando cuerdas
a mano rota,
La Piaf te cedió su público y brindaste
el mejor concierto al partir tu compañera.
Sentimiento y voz de mi tierra,
ante tu última actuación
saliste a caminar buscando resuello…
y el público de Nim aún te espera.-


ALBADA DE SEPTIEMBRE

Voy recorriendo tu cuerpo
como una guerrilla rural.
Explorando cada palmo
sin afincarme en ningún lugar.

Cuando vuelvan a buscarme,
cuando pregunten
“dónde escondés a tu hermana”
gritaré “en mi corazón”.

Y me alzaré a tus montes,
caminaré hondonadas
guiado solamente
por la fragancia que emanas.

Amanece, amor,
otra vez sin socialismo.
Pero el pueblo está en lucha
y yo con vos.

Caen las hojas del calendario, amor.
Pero nunca la pasión.-


CÓMO SE ABURRIRÁ MI MUERTE AHORA QUE SOY FELIZ

Tan insidiosa en tiempos de zozobra
y ahora tan ociosa,
quién te ha visto y quién te ve,
muerte de mí, siempre hacendosa.

Cada vez que el despertador suena
y arranco sin rezongo,
cada vez que creo que yugué bastante
y me entrego de lleno al ocio.

Cada vez que sobra un peso y
lo comparto con otros,
cada vez que aún sin recursos
con mi amor conservo el gozo.

Conciente de que ya no veo de lejos
ni volveré jamás a tener jopo,
oscura compañera de ruta,
intuyo tus enojos…

Cuando no entibia el sol de cada uno
erguís tu guadaña enhiesta.
Mantenerte lejos consiste
en hacer de cada día una fiesta.-

TAMBIÉN ESTUVE AQUÍ
Textos poéticos de Jorge Falcone
“Ante la realidad social el artista debe apasionarse.
Cómo se pretende que el poeta cierre los ojos ante los que sufren,
ante la tragedia del hombre oprimido?
Ningún hombre verdadero cree ya en esta zarandaja del arte por el arte.
En este momento dramático del mundo,
el artista debe reír y llorar con su pueblo.
Hay que dejar el ramo de azucenas
y meterse en el fango hasta la cintura
para ayudar a los que buscan azucenas.”
Federico García Lorca
A MANERA DE PRÓLOGO
Canto Hereje (ediciones Baobab, Buenos Aires, 2005) y La Gomera de David (Editorial Universitaria de La Plata, 2007), son el noveno y décimo poemarios de Jorge Falcone. Yo sólo conocía Íthaca. Lírica de emergencia (Hombre Nuevo, Buenos Aires, 2003) y aún conservo un vago recuerdo de unos poemas mimeografiados, abrumadoramente transparentes, firmes y tiernos, de "un tal Falcone, compañero y poeta de la 'orga' (1) y, además, hermano de María Claudia" (2), que me llegaron a mediados de los „80. Creo que formaban parte de una obra llamada Piedra libre para todos los compañeros. Era una época en la que yo aún dudaba respecto del régimen que más se correspondía con la revolución: si el de la poesía o el de la ciencia. Con tiempo disipé esas dudas juveniles. Pero una tarde escapista de domingo, no tuve en cuenta esos antecedentes y asumí la lectura de los nuevos materiales con la predisposición melindrosa del degustador. Hice mal, muy mal. En unas pocas horas, sin prorrogas, leí poema tras poema y libro tras libro. Terminé fagocitado por los textos de Falcone, exhausto por los destellos rebosantes, las patadas en los huevos y las caricias más insensatas. Como atado a un péndulo este tipo me hizo viajar, sin estaciones intermedias, de la angustia (al corroborarme la estructura lógica del mal, el desastre que acecha), a la felicidad (al confirmarme la estructura ilógica del bien, por hacer entrar el porvenir en oleadas tenues). Su literatura vapulea con su vaivén del Averno a la Esperanza, de la Esperanza al Averno, y así, sin parar... Pero lo principal es que, después del zamarreo, queda claro que la vida no es un callejón sin salida. Su poesía está siempre abierta a la desmesura de la utopía. Su poesía se abre de gambas, generosa. Además viene acompañada de imágenes plásticas afines: Canto Hereje cuenta con los collages de Gabriela Podestá y el prólogo de Fernando Buen Abad Domínguez. La Gomera de David con los dibujos de Marcelo Carpita. Yo considero que estos textos (y las imágenes que los acaban, o mejor:
la imágenes con las que se acaban mutuamente) son audaces como gatos, no saben apretarse en hileras pálidas, no saben quejarse. Son armas de construcción masiva. Supongo que eso se debe a que Falcone: 1) gambeteó la decadencia ideológica y resistió el coleccionismo, la neurosis y la melancolía y ahora intuye los modos y regímenes futuros de lo mejor de su pasado (y de lo mejor de su generación, la de los luchadores populares del 70); 2) pateó el bastón de la burocracia y persistió -alquimista- en los inventos temerarios; 3)conservó la indiferencia relativa por los "resultados"; 4) siempre trabajó culturalmente en función del proyecto colectivo que creará el contexto donde la magia funcione (siendo consciente que todas las Iglesias son hostiles a la magia y a la herejía); 5) nunca dejó de tener la edad que sueña el harén. Su poesía es diáfana desde todos los puntos cardinales. Queda muy claro que ha sido construida y sigue construyéndose como enclave no corrompido para resistir. Por lo tanto, los de Falcone son textos aptos para leer mientras se espera el deseo.
(1) Jorge Falcone fue militante de la organización Montoneros. "Orga" es el apócope de organización. (2) María Claudia Falcone: estudiante de la Escuela de Bellas Artes de La Plata y militante popular. Fue secuestrada junto a otros jóvenes por las fuerzas de seguridad en 1976, en la denominada "Noche de los lápices".
Miguel Mazzeo
Lanús Oeste, 23 de septiembre de 2007
8-1334: EL ÚNICO LUGAR DEL MUNDO DONDE FUI INMORTAL
Tuve nido en la copa de un buen árbol.
Mal viento lo llevó con él.
Desde entonces vivo
de liana en liana
procurando no perder altura.
Pero cansa...
El viaje comenzó cuando todos volaban.
Y ahora
la mayoría se arrastra.-
(Mar del Plata, 12/03/07)
LEYENDA DE TINO RAVENA
Vivía en una prefabricada de madera.
Cerraba la puerta con alambre y tapaba
con cartón la ventana rota.
Usaba un saco viejo y
una bufanda apoliyada.
Era dramaturgo.
Consagró su vida a iluminar
el fondo del túnel a esos hermanos
a los que el sistema rotula “insanos”.
Jugó con ellos.
Les recordó que eran humanos.
Nunca llegó en limusina
a recibir un premio.
Nunca pisó una alfombra roja.
Nunca soñó con
firmar un autógrafo.
Le tocó ser
apenas
un argentino de La Plata.-
(31/5/07)
A Juan Barney y Juan Manuel Etchepare,
testigos de la sublime locura
que recorrió la llanura manchega.
REGGAETÓN DE VILLA ARGÜELLO
“Aunque digan que soy un bandolero donde voy le doy gracias a dios por hoy estar donde estoy y voy a seguir con mi tumbao y con mi ojos colorao con mis gatos activao ustedes to me lo han dao”
Don Omar,
fragmento “Bandoleros”
Reggaetón de Villa Argüello,
coro griego que nos cuenta
la historia de un siglo nuevo...
Saluda tu canción
Santiaguito Barberán torturado
y arrojado a la cara
del municipio mudo.
Darián Barzábal fusilado
en patrullero de Los Hornos
te saluda.
Y hasta el borrego que se incendió a lo bonzo
en Plaza Italia para huir
de este mundo de marines y de paco,
arde en tu verso improvisado...
En el ritmo que inventa
tu garganta instrumento.
Reggaetón de Villa Argüello,
sos el sabueso esquinero
que vela por el planeta,
único barrio que tenemos.
Reggaetón de Villa Argüello,
sos la globalización que acepto.-
para Gisella y toda la barra
(5/8/2007, Jornada Solidaria en Centro Cultural Olga Vázquez)
MAÑAS DEL ESCARMENTERO
El lobo nunca enfrenta
al rebaño en pleno de ovejas.
El lobo ronda los bordes,
garronea...
El lobo no tiene dientes
si somos ovejas negras.-
(10/8/07)
Al cro Daniel Silvestre,
dirigente social de Puente de Fierro.
PESOS Y MEDIDAS
Conocí una mujer cuyo peor agravio
llegaba a pelotudo.
Así nombraba a desvariantes y verdugos.
No tardé mucho en colegir
que era más cruel el mundo.
Y que poco había
por hacer juntos.-
(16/8/07)
CLAROSCURO EN SAL DE PLATA
Tengo un amigo que porta
con tanta gracia sus muertitos!
Con desafiantes lengues unos,
otros vestidos de baturros...
Él les prodiga hilaridad de vivos
y una mesura que da envidia.-
(16/8/07)
INVIERNO DE VOS
Nunca pasaba y
al invierno siguiente
mi parque amaneció nelvado.
Nelvó sobre el camino en
que te estacionabas
descendiendo con dificultad:
Primero el trípode,
después la Patria.
Nelvó sobre los escalones
que pediste
para ascender y sumergirte
en el modesto mar
que te ofrecí.
Y nelvó sobre el quincho en
el que brindabas por la vida,
que tanto te extraña.
Nelvó con la terneza
con que me cuidabas.
Busqué la pena en
los bolsillos del alma...
Y la pena no estaba.-
(4/9/07)
INERME
Soy la más insignificante
criatura humana,
desguarnecida y expuesta
a una inconmensurable soledad.
No tengo salvoconductos
ni coartadas,
ni existe dios que me aguarde
en una próxima escala...
Nada.
Estas elecciones no me pertenecen.
La TV no dialoga conmigo.
Estas compañías que apenas alcanzan
para tapar el silencio
no son mías.
Afronto al destino despojado,
sin bendición ni crucifijo
ni vida después de esta vida.-
(3/10/07)
ODA A ROBERTO GAMONET,
DIRIGENTE DE LA UES
ABATIDO EN DISIDENCIA
Ambos sabemos,
Roberto Gamonet,
cuan arbitraria y ficcional es la memoria,
tanto que a menudo construye su relato
sin consultar fuentes ni pagar
al aludido derecho de autor.
Aquí nombro tu gesto,
Roberto Gamonet,
el resto es del dominio
de algún historiador.
Me contaron que caíste
en tiempos del horror,
alejado de la organización.
Y héte aquí que recurro a vos
en tiempos de desazón
y en mi condición de bardo sin alcurnia
para desenmascarar a tanto “émulo”,
a tanto bastardo clon.
¡Vaya si no es lícito discrepar,
Roberto Gamonet,
al interior de un proyecto nacional!
Lo infame es malversar el inventario y
quedarse con lo mejor...
Por eso te convoco,
Roberto Gamonet,
preso de tu clandestina marginalidad
más no de las tretas del amo imperial.
Así te necesito,
Roberto Gamonet,
abriendo fuego pese a la discrepancia,
más no dialogando con el opresor.
Como quien grita a pura bala:
_Señores militares,
yo se bien quién los manda y
no voy a parlamentar.
Yo canto la actitud del morocho
meado por su color de tez
que nunca dijo:
_ Militares,
es antiguo el dato con que llegan:
Ya no pertenezco a la organización...
Pero la tropa que te tumbó
no obtuvo tal galardón.
Respondiste con tiros a
la orden de rendición.
Acaso movido por vejámenes acumulados
en tu existencia de “cabeza”,
acaso por decirte
“no acuerdo con los compas pero no tengo
para la oligarquía ninguna compasión”.
Sólo por eso nombro tu ejemplo,
Roberto Gamonet,
para mojar en tu sangre
la pluma que hoy escriba
“Disfrácense de otra cosa,
impostores!
De nosotros no”.-
(8/10/07, a 40 años de la caída del Che)
DEBAJO
Calentará una pizca de este sol
a alguno de los nuestros que yacen bajo tierra...
Tampoco.
Ellos solo duermen sin saberlo.
(20/10/07)
AMAR ES OTRA COSA
Cariño, compañerismo, contención...
a menudo se consiguen.
Amar es otra cosa.
Sus pontificadores afirman
que ocurre una vez sola;
sus víctimas escarmentadas,
que consiste en escoger al menos malo y
optimizar a diario lo que se logre a su lado.
Pero habemos gladiadores
mancos o contusos
que sin embargo vimos
al vellocino de oro una vez sola.
Esos reconocemos su brillo en
la mirada ocasional de una colega
artista plástica que se emociona
con algo que dijimos al pasar.
Es entonces que sentimos nuevamente
la tentación de pedir que se quede
un ratito a nuestro lado.
Porqué no
hasta el último de los días...
_ Ah! –decimos-,
allí estás, bribón.
Hoy no me tocas.-
(22/10/07)
PIDO GANCHO
“No hay prueba científica de que el tiempo pase.
Que nosotros pasemos es otra cosa”
Ernesto Cardenal
Tiempo.
Un poco.
No demasiado.
Tengo tantos libros que leer.
Tantas siestas que dormir.
Tantos soles por beber.-
(27/10/07)
NO SIEMPRE GANO
No siempre prevalezco ante los días.
Pero cuando quiero
hacer flamear mi bandera blanca
Laura pasa rapelando
de lado a lado de mi frente
con un redoble de Juan
que me llega desde lejos,
Leticia le diseña un
salvapantalla a mis ojos
y Victoria me recuerda
una vieja palabra que inventamos.
No siempre gano, es cierto,
pero hace tanto que no muero...
(11/11/07)
LA POLÍTICA ES EL ARTE DE LO IMPOSIBLE
“Para qué sobrevivimos?
¿Para ocupar una banca?”
Jorge Zabalza
(MLN-Tupamaros)
¿En qué recodo del camino
extravió el posibilista
su moral heroica?
¿Después de la última osadía
escarmentó y se volvió mansito?
¿Lo convencieron pues
de que aquel viaje a la projimidad
no conduce a ningún sitio?
¿Pagó su paz al precio
de una sociedad sin héroes?
¿Aceptó diluirse en la multitud
para que nadie diga “miren,
ahí va el padre,
la esposa,
el hermano,
la hija del héroe”?
¿Porqué en el presente edulcorado
son de mal agüero
los héroes y los santos?-
(20/11/07)
A mi amiga y compañera de lucha
María Inés Luccheti
EL POEMA HACE LO QUE LE PINTA
“El poeta es jugado por la palabra.
La palabra hace lo que quiere.
Su lenguaje mata”
Leónidas Lamborghini
No, si el poema tiene su carácter,
no te vas a creer.
Por ejemplo ahora...
Mirá que le digo
“no jodas al lector
con huevadas existenciales”
(más cuando es así,
por cuestiones de edá)
Pasa que me dieron el carné de la facultá
y pensé:
“Ese viejo es más viejo
que mi viejo, viejo!”
Y después
“cuándo carajo y cómo
se pasa de muchacho a señor,
y no se adelgaza más
ni recupera lozanía... “
A mi no me jodan con Nacha
y el agua mineral,
quieren?
Lo único cierto es Aurora Venturini
-viste?-
premiada a los 85 por su prosa
rebelde y joven.
Pero unos son como robles y lo logran.
Otros,
maricones como yo y mirá...
Mirá que remo, eh?
Porque – decíme la verdá -
cuándo paro yo, a ver?
Pero hay una soledá
que es ontológica, sabés?
La describió Vallejo escribiendo
“Tanto amor
y no poder nada contra la muerte”
La gente que te frecuenta
te ve igual que siempre:
“Tas hecho un pibe”;
mandan.
Pero los que ves de vez en cuando
te sacan por la voz.
Y amores hay también,
de esos imposibles
que – al cabo de una vida –
comparecen diciendo:
“Ya estoy lista para vos”
Pero
a qué “vos” le hablan,
me querés decir?
Al que sos o al que les dejaste
cuando las fotos perdonaban
aunque no posaras...
Que me dejen de joder.
No me gustan los espejos,
y cada vez estoy más convencido
de que ya me pasó todo
y el destino se olvidó de mí.
Qué cagada, viejo!
Mirá lo que me hacés decir!
Voy por la vida de gil y a la final
el poema hace lo que le pinta.-
(5/12/07)
A mi amiga Norma Etcheverry, poeta
CHAMUYO CON EL VERSO
“Este desasosiego, esta palabra que desde el corazón me llega y se detiene en mis labios, no es nuevo en mí, sino que permanece, vive desde cuando mis padres en amorosa lucha concretaron la carne de la muerte para darme al mundo; y me crece como un mar en el pecho, siempre cambiante, furioso y sin consuelo”.
Ernesto Mejía Sánchez,
poeta nicaragüense
Te juro, verso amigo:
Me hacés bien.
Y no ando con ganas de chácharas
de esas sobre que servís
para conjurar la muerte
o dejar testimonio a los que vienen...
Qué va!
La vida sigue siendo una trampa breve y
no hay Cristo que no se aferre
al pasamano de la cinta sinfín...
No, viejo,
lo mío es otra cosa.
Como ver un pibe dando los primeros pasos
a la manera de un Armstrong diminuto
que pisa por primera vez la luna.
O sorprender a un caballo blanco
trotando brioso a los cuatro vientos,
no sé...
Te escribo y se me pasa todo.
Se van el cuco y el Hombre de la Bolsa
a la misma mierda.
Oigo a mi vieja decir de nuevo
“no es porque sea mi hijo, pero...”
Te escribo y al ratito nomás
me la re banco.-
(5/12/07)
UN SABOR SIEMPRE NUEVO
No debió haber sucedido.
No debimos probar ese sabor:
Ingresar en el cabello de una mujer,
posar sobre la suya la propia frente...
Ah la temperatura del contacto inminente!
Ah el temblor inaugural,
el respirar entrecortado
que no puede ante el rubor,
la fragancia siempre nueva
y después la humedad...
Columna de dientes,
alfombra lingual,
el más púdico acceso a una mujer.
Cuántas veces fuimos allí...
y no se acaba.
La carne zozobra,
el apetito no.
Hubo anclaje a la existencia
amigos,
mayor que ceñir
un talle de mujer?:
El socialismo resultó
esquivo como la fortuna;
la hembra sigue allí,
su ombligo expuesto a las tibiezas
de una estación que invita a
brindar con cerveza negra
en compañía de luciérnagas.
No debió haber sucedido.
No deberíamos haber probado
jamás nunca del plato aquel.-
(17/12/07)
EL CENTINELA DEL DOKE
De chiquito te llamaban Chuculata,
porque naciste color cacao.
Sentado ante el balcón de tu torre de El Doke,
a veces regresás al Puente de Gerli
para saltar sobre el techo incandescente de aquel tren
y volvés a quemarte por todos los negros del mundo
para escribir al carbón y simplemente
Perón y Evita.
En el mismo a veces El Primer Trabajador
te cruza en el paso a nivel de Longchamps
y te sube al descapotado en que viaja a San Vicente
con La Abanderada de los Humildes.
Algunas veces retornás también
al “Mi Club” de Banfield
para conquistar a Gladys al son de Los Wawancó.
O cruzás la calle con sábanas pintadas
junto a los compas de Grafa,
que claman nuevamente
por Evita y por Perón.
O yugás como buey en la Viplastic de Burzaco
con un FAL de los verdes en la espalda.
Decíme una cosa, viejo hermoso,
me cago en Dios:
¿Serás vos el que tiene que poner la trucha ante la Nación
y rendir cuentas por El Brujo o El Riojano...
será mi vieja, pregunto yo?
¿Figuraba en el Programa del FREJULI
aniquilar a la subversión,
incluía la Revolución Productiva
vaciar el Estado hasta la postración?
¿Quedan motivos aún para llevar la frente en alto
sin omitir personalismos ni burocratización?
¿Porqué cuando la dirigencia se limpiaba el culo
con el movimiento nacional
vos - que nunca pudiste ahorrar ni un cobre -
fundaste la Confederación de Jubilados Peronistas,
me querés decir?
A veces me consta que evocás
aquel intento de afano en la Torre Diez...
y el bastón que le partiste en la frente
al chorro que te encañonó.
¿Sabés qué, Chuculata?:
Quedan giles que compraron
que el peronismo es un bombo,
una santa y un balcón.
¡Que se jodan, che!
Porque en ningún aula
se lo van a aclarar,
ni en ningún programa de TV.
Ahora aguantás el último bondi
cogoteando a través de la persiana
por ver si hay resto
para volver a cruzar los puentes
como aquella vez...
Decíme algo más, mi viejo:
¿También recordás aquella medallita
que te obsequió El General camino a Glew,
la que conservaste hasta su arrebato,
en la pileta de un club?
No, mejor no digas nada.
Vas a salir con lo de siempre,
me vas a hacer lagrimear,
y nos van a tomar por boludos a los dos...
con eso de “nunca supe si era de oro
porque jamás la quise vender”.-
(12/1/08)
A Domingo Roa
y a la gloriosa militancia que apostó al peronismo
sin pedirle nada a cambio.
EL ABANDERADO JESÚS TICONA
El abanderado Jesús Ticona
es Barbarie en el barrio y
en el cole Civilización.
El abanderado Jesús Ticona
sospecha que ese honor
es fugaz o se sostiene con sudor.
El abanderado Jesús Ticona
no se espeja en la TV,
pero sabe mayoría a la gente como él.
El abanderado Jesús Ticona
no ha decidido aún
entre el beato Ceferino y el levantisco Pincén.
El abanderado Jesús Ticona
sostiene un mástil que mañana
bien puede convertirse en tacuara.-
(15/01/07)
A Ivana Sampieri
CARNE PICADA
Igual que en la tauromaquia
pero con menos gracia
(al fin y al cabo la muerte
rara vez es estética)
el pibe vuela por los aires,
da un frentazo contra el parabrisa y
en una cabriola inimitable
recorre toda la extensión
del coche que lo embiste
hasta ser ahora mismo
un bichito más
estampado contra el pavimento.
El corredor estuvo a punto de ganar.
Pero perdimos todos.-
(28/1/08)
TAMBIÉN ESTUVE AQUÍ
“... lo que en este momento nos atraviesa
es la necesidad de inscribir el propio cuerpo
en relación con todo lo que existe
(porque la voracidad por lo concreto
es correlativa al terror a la desaparición)”
Daniel Link
Nadie elige el momento de nacer.
Ese “milagro” es fruto
de una múltiple combinación de voluntades.
Colijo que me tocó en suerte
una de las peores
circunstancias
de la humanidad...
Una era de lobos que haría
palidecer al mismo Hobbes:
Vigilia de laboratorios por encontrar la fórmula
más efectiva para sacar inocentes
del medio en la carrera del poder.
Funcionarios que promueven
- como en el más bizarro Llame Ya! -
los más perfectos instrumentos de matar.
Si la ficción propone Hannibal Lecter,
la realidad responde Etchecolatz.
Desde esta modesta estatura humana
que nunca disputó un sitio en el Olimpo,
me enorgullece ir prevaleciendo
al horror de la época que me toca vivir.
He puesto a salvo la ternura
para arropar a mis hijos,
el deseo para aferrarme a la vida
con mi compañera,
el vino fraternal
para contento de mis amigos...
Y una curiosidad inaugural
que aún sorprende.
El caso es que pertenezco
a una generación que – como pocas –
nació para ser joven.
Eso nos pidió la historia y
tratamos de cumplir.
No obstante,
como todo mortal que se precie,
he comenzado a herrumbrar.
El otro que llevo dentro
sigue creciendo al revés.
Aún quiere fornicar,
discutir
y matar,
si es lo que cabe.
Pero este no tiene más remedio
que presentarse con un ex rostro en sociedad
- porque esto ya no es cara,
ustedes perdonen -,
y afrontar la diaria faena
con un cuerpo en retiro efectivo...
Maestros tuve muchos
- hacen falta -,
todos del Interior Profundo:
Vallejo en el cine,
en la poesía Tejada.
Si entrevisté a un jefe sandinista,
de seguro fue mi amigo;
si a una banda popular de rock,
subió al escenario conmigo...
Si perdonar es divino,
estamos fritos:
Hurgo y no hallo
religiosidad alguna en mí.
Sólo respeto el altar rutero,
el alimento en el pico
de un pichón ajeno,
el breve ciclo del agapanto,
el beso de la libélula
sobre el espejo de agua,
la luz naranja de la mañana...
Sospecho que lo sagrado anida allí.
Y en la conciencia del riesgo
con que Pereira Rossi y Cambiasso
asistieron a su último encuentro.
Si me cabe
- a pesar de semejante agnosticismo –
el derecho a perdonar,
diré que tardé años en perdonar a mi viejo
por distraerme del cine
- causa superior en que me reflejo -,
meses en perdonar a mi hermana
no haberse guardado mejor,
días a mi vieja no haberme
heredado en vida...
y no logro perdonarme a mí
haber sido tan rudimentario
con las mujeres de mi vida.
Tengo una charla pendiente con mi hijo,
no se si será en esta
u otra existencia,
si la hubiera.
Me toca clausurar
mi primera casa y lo acepto.
En ese gesto también clausuro
una biografía casi completa.
Le digo adiós a mis amigos invisibles,
a la colección de historietas mejicanas,
a los frascos de descongestivo nasal
que fueron mi primer ejército,
a los filmes que ensayé sobre rollitos
de máquina calculadora,
al desconsuelo más hondo
ante la evidencia
de que no hay amores eternos.
Allí robé,
eyaculé cientos de veces,
y soñé revoluciones.
Cierro con llave para siempre
la puerta abollada a culatazos
y compruebo que – al decir de Walsh –
todo pasado pervive en la conciencia.
Estoy rodeado de libros que no alcanzaré a leer:
Un día de sol y contemplación
vale por todo el saber que acumulé.
Acaso el último amor
sea de tantos el más cierto.
Celebro no haberme rendido al respecto.
El amor redime, si, nunca retiene.
Hay una soledad de base
que no tiene cura,
un dolor antiguo
que cada humano recicla:
Ser testigo de la belleza y,
como una brisa fugaz,
seguir de largo.
No abjuro de la vejez.
Ha sido un viaje grato.
Aún con las heridas que la justicia cobra,
no me quejo: Fue bueno haber vivido.
Resta aguantar una caída libre
digna de Gandalf asido al Balrog
en los abismos de Moria...
Profetizamos el derrumbe de un sistema
que cuesta generaciones pero carecimos
de la humildad de la hormiga,
que vale en el colectivo y carga con la hojita
de la que queda en el camino.
Quizá vean ese día
otros con mi apellido.
Ahora estampo mi mano
en la caverna de todos.
Y digo a lo humano
- pero a ninguna deidad –:
También estuve aquí...
Gracias, compañer@s,
por la oportunidad.-
(3/2/08)
CUANDO PASEN ESTOS DÍAS
Cuando pasen estos días,
- cuando ya se hayan ido, digo -
recordaré que mis hijas nadaron
en la piscina bajo la tormenta,
que dormí abrazado a una buena compañera,
que las palomas caminaban
sobre mi techo de zinc,
que saludé a cada vecino
que trajinó estas calles de tierra,
que no hubo día en que no viese
dos o tres clásicos del cine,
que los festivales lujosos ninguneaban
mis películas humildes
pero los pobres las pedían orgullosos...
Que aún los espejos
me trataban con nobleza.
Y acaso hasta me escuchen decir,
hacia el final de mi tiempo:
No puedo discutirlo.
Fui feliz.-
(8/2/08)
SÉPTIMO ARTE, SÉPTIMO CIELO
“... incluso rayado hasta la muerte
un simple rectángulo
de treinta y cinco
milímetros
salva el honor
de todo lo real”
Jean-Luc Godard,
“Historia(s) del Cine”
Esta semana volví al lugar
de nuestra cita dominical.
Ni usted ni yo estábamos allí.
Usted
porque es materia de mi recuerdo más preciado,
yo
porque ahora soy mucho más grande
de lo que era usted cuando disertaba
para aquel niño ávido de causas nobles
que yo era.
Brassens hablaba de le septième ciel
al referirse al paraíso más deseado,
y fue durante mi bachillerato que el destino los reunió
a usted y al trovador de Sète:
Él cantándole a Pierre Brasseur
en la Porte des Lilas,
usted revelándomelo a mí
de la mano del Séptimo Arte...
Cuántas cosas ocurrieron desde allí,
querido Horacio Iribar,
Profesor Honoris Causa.
Yo evolucioné
al Súper 8
desde las cintas de papel,
más luego al VHS,
y ahora filmo en digital.
El Siglo XXI me ha obsequiado
un software con nombre
de “meter la mula” que cumple
la función que aquella lámpara
brindó al dichoso Aladino:
La cinemateca perfecta
con sólo oprimir una tecla.
No se asuste, Profesor.
El amor es el mismo,
sólo la tecnología cambió.
Pero “siempre tendremos París”,
como Ingrid Bergman recordó;
y siempre aullaran en luna llena
“las criaturas de la noche”,
como Lugosi susurró.
Últimamente he obtenido
copias buenas y regulares
de los filmes que usted amaba.
A veces la penumbra de esta era
aparece cuadriculada,
otras un fotograma se clava,
y otras tantas no obtengo
subtitulado a español
de la joya más buscada
(¿hubiera compartido usted su vino
con alguien que disfrutara
del colosal Totó
doblado a lengua castellana?)
Vaya sabiendo que ya conozco
la soledad de Gary Cooper en
“A la hora señalada”;
que sobran criminales como el Ripley
de Alain Delon en “A pleno sol”
pero que – también como él –
de tanto en tanto la pagan;
que los sacados de poder a la larga terminan
charlando a solas con un mono
como en “Aguirre, la ira de Dios”;
que tuve una familia como la de “Amarcord”
y la estoy velando
(que siempre agradeceré a mis padres
haberme convidado
con la sala oscura tan temprano,
porque a ellos debo recordar
por ejemplo que Russ Tamblin,
antes de ser el Riff
de “Amor sin barreras”
fue aquel “Pulgarcito” iniciado
por Therry Thomas en el arte del atraco);
vaya sabiendo –como le digo -
que no quedan policías románticos
como Burt Lancaster en “Atlantic City”,
y que casi todos los maleantes se parecen
al Woody Harrelson de “Asesinos por naturaleza”
(da ganas de arrancar un lavatorio,
como Jack Nicholson en
“Atrapado sin salida”,
y arrojarlo contra los cristales...
aunque – también como él –
a continuación se diga
“al menos lo intenté...”);
En resumen, Don Horacio,
que buena parte de nuestros semejantes
tiene un rostro de día
y otro de noche,
como en “Belle de jour” lo hacía
la etérea Catherine Deneuve.
Pero porqué mierda será,
al fin y al cabo,
que el cine todo revela,
que es un saber de saberes,
y no conoce la muerte...
Dicen mis jóvenes vecinos
que nuestro presente
si no se explica en “Los Simpsons”
se explica en “El Padrino”.
Y yo creo que aún sigo
donde usted me colocó:
Tan perplejo como Johnny Depp
en el único western de Jarmusch,
y tan enamorado de la belleza
como Dirk Bogarde
en la Venecia estival de Visconti.-
A Daniel Mizrahi,
Mabel Valencia,
y Guadalupe Haedo,
herman@s en la luz.
(8/02/08)
IMBERBE
Si no tuviera el nombre
que me pusieron mis padres
debería llamarme Mayo...
Pues yo me fui de La Plaza
precisamente un mayo.
Y he vuelto poco
desde entonces.
Cargo pues
- y a mucha honra –
con el estigma del hereje.
Ese mes abre las aguas
de mi generación:
Soy ESE mayo.
Ahora lo se.
No tengo mucho que ver
con el que se quedó.
Yo le dije que no a Dios.
El resto
es consecuencia de su maldición.-
(12/2/08)
PARA SABER QUIÉN SOS
“Si al principio no me encuentras, no te desanimes.
Si no estoy en un lugar, búscame en otro.
En algún sitio, te estaré esperando”
Walt Whitman
Te acordás mujer
de cuando te decía
“no estoy enamorado de nadie”
pero,
atravesado por la muerte,
te veía.
Te acordás que,
tras un silencio breve,
respondías:
“Porqué cuando la dicha es grande
uno siempre desconfía?”
Te acordás que cuidé mis adjetivos
durante trescientos sesentaicinco días?
Y renuncié a un status
por el que tuve expectativas,
y vos dijiste “peor
sería sentirse un gusano”
y me brindaste energías.
Y yo apenas me quedé a tu lado,
pero vos – además de eso –
me llamaste poeta, sol,
me dedicaste mil te quieros...
Sin embargo me fui instalando en vos,
vacacioné contigo en
el Consoli de Caruhé,
brindé en el Cinco Hermanos,
en la sal me bañé...
Ni me sabías y te espié,
seco de palabras pero
con el cuerpo allí.
Nos fuimos cocinando lento
a brasa ardiente y cazuela,
por esa capacidad tuya
de estar o irte
sin discutirle al destino,
de detectar a tiempo lo que no va,
de no preguntar nada
que se responda “no”,
de aceptarme distinto
y arriesgar
un largo compartido en la pileta
de las grandes coincidencias:
La música de vos,
la música de yo...
La vida disfrutada sin promesas,
pero poniendo ternura donde la comprensión no llega.
Alguien ante quien no cuidarse
ni de llorar
ni de reír con estridencia.
Alguien que sepa cuándo me rindo
o cuándo nadie me frena.
Me viste los ojos verdes,
me diste té de dulce leche.
Te socorrí con Galeano,
te mostré un cine algo extraño.
Me convidaste el Tuyú y
la foto de una abanderada,
me enviaste una marimonia y curaste
la herida de un hijo en falta.
Lo más importante
que hoy tengo que decir
es que hace mucho que no escribía
cosas como estas en San Valentín.-
(14/2/08)
CARIBE ES TAMBIÉN
Caribe es también
la bemba de Carpentier
pronunciando Macandal...
Caribe es también
Omara recordando que
“tu pare no son má que babalao”
Caribe es también
Bola cantando en la orilla de enfrente
“chivo que rompe tambó... con su peiejo paga”.-
(27/4/08)
LA NIÑA BIPOLAR DE HUANGUELÉN
La niña bipolar de Huanguelén
encierra en su apellido
La Cabalgata de las Valkirias
La niña bipolar de Huanguelén
con dolorcitos más que con masilla
amasa el paisaje de una vida más digna
La niña bipolar de Huanguelén
en una edad apenas menos cruel que la nuestra
hubiera sido quemada en la hoguera
(27/4/08)
DIOS
Dios se burla de nosotros
pero da pena:
Qué desgracia, hermanos,
es peor que la inexistencia...
(27/4/08)
HONOR DE CAVALLERÍA
Después de compartir
en la posada mil tragos
se hacen a la aventura
un escudero redondo como el mundo
y un caballero espigado
(yo compartí con mis padres, Señor,
- y soñando con vosotros –
un cochinillo en Chinchón)
Ahora es el despojo,
que no la gloria manchega.
El yermo en que sólo queda
de la hidalguía la última brasa
y la amistad más sincera
Allí donde ya no hay corona de laurel que valga,
dos redentores del mundo
aún cabalgan.-
(27/4/08)
A Lluis Carbó, Lluis Serrat, y Albert Serra
EGOÍSTA
Señoras y Señores:
Yo soy el egoísta.
Pues sólo me anima que los míos
le ganen a la vida.
Mis hijos,
mi pareja,
todas mis compañías
conquistando victorias,
aún si pequeñitas...
Sólo con eso vivo y
sin eso
sólo de lunas
va mi cielo y
mis células no se multiplican.-
(27/4/08)
EL HOMBRE DE MI PARQUE
Cuál es el oficio final
de ese que poda mi cerca?
Cuál el último metièr de quien se ocupa
de que la hiedra mi cielo no oscurezca?
Qué se trae ese hombre que respeta
cada hormiguero como a una catedral pequeña?
De qué se encarga el deshollinador de emergencia
que inventa refacciones para paliar urgencias?
Qué tan dentro de mi soledad me viera
para ofrecer su prima como compañera?
Qué miseria de ambos percibiera?
De pan en ella y en mi de querencia?
Cómo se llama el conchabo que inventara
este osado curador
del adentro y del afuera?-
(27/4/08)
EL MISMO LEÑO
Del último ismo que nos cobijó del frío
aún conservo
su primer gobierno y el tercero,
los 49 días del Tío
y surcando la plaza
aquel inmenso letrero.
El tiempo pasa pero en mi alma
el mismo leño sigue ardiendo:
Hasta que todos coman
soy montonero.-
(27/4/08)
SER QUIEN SE ES
La voz del pobre, como la ola,
siempre deja a las orillas de la vida
alguna revelación:
Mario Carrizo – por ejemplo -,
dice que de pequeño y en la zafra
vivía llorando de hambre,
y que el cañero que fue su padre lo consolaba
mandándolo a zorriar la caña (*).
El albañil herniado de Elizalde
aún yuga y ahorra para operarse.
Siempre apuesta fuerte a la pala,
nunca a los Planes.
Y se enoja si alguien dice que no alcanza
para una comida digna con caldo, papa
y algo de carne picada.
Reacciona porque sostiene
que nunca comió otra cosa y
que no es perro el que sólo eso muerde.
Y al cabo del jornal
atiende la copa de leche.
Y recuerda con nostalgia a gringos
venidos huyendo de alguna contienda,
y a veces hasta se pregunta:
Sobreviví a cuántas guerras...
(27/4/08)
(*) Zorriar la caña: Pulirla con los dientes extrayéndole el azúcar,
como hace el zorro.
REFUGIO DE LA HOGUERA
Cuando los abrepuertas de la estación
se trenzaron a golpes
te tuve que sujetar,
y no tendrías más de catorce.
Ya andabas de bardo cuando intentabas
rescatar al Moquito del Poxi-Ran.
Quizás llegabas a veinte cuando dos fracciones
estudiantiles chocaron en la explanada y
te zambulliste en el caos para zafarme.
Tu tercera década te encuentra
devanándote los sesos para
“que una sociedad injusta no asesine a Mozart” (*)
en la persona de tus hermanitos.
Tu furia fuerza la frontera flotante
donde se pierde la “autoría” de cualquier padre.
En vano intento descifrarte
como a un arcano más del tarot.
No es lo tuyo la neutralidad,
la contemplación del observador no-participante.
Siempre boxeás contra la adversidad
con una fuerza de la que sabés muy poco
(yo me pregunto cuántos precisan
pizca del polvo de tus alitas... )
Jamás te he visto a resguardo,
Juanita de Arco del útero que no me dieron.
Enemiga del masomenismo,
cuando dichás
se quema el mundo,
cuando penás
se congela.
En vos late la semilla de una especie
que no se resigna a devastar el planeta.-
(4/5/08)
(*) frase de Antoine de Saint Exúpery, autor de "El Principito"
COMPOSICIÓN: MIS PAPIS
No saben lo que me pasó
desde que partieron, papis!
Yo también soy El Viejo Falcone y
ya no dibujo más...
¿Recuerdan que me gané un par de anteojos de tanto inventar y robar mundos
reconcentrado en mi habitación,
dale y dale al marcador,
sin reparar en almuerzo, cena o anochecer?
Mis pupilas se dilataban sin advertir el avance de la
/oscuridad y
la vista se me quemaba con la dulzura con que muere
de sueño profundo la rana que hierve en el sartén...
Yo que a mi vez me pensé eterno
voy empacando el maletín.
Los veranos marplatenses me los llevo,
el cuento troquelado de El Conejo Gugú,
los partidos de fútbol goleado por Juan,
las pastas con estofado de mi mamá.
Todo eso me lo voy a llevar.
Les dejo a mi abuelo en camilla diciendo ya no vuelvo más,
la mañana lluviosa en que partí de MariClem,
a Leticia colgada de una ventana del Normal
despidiéndose de sus compañeros de división,
a Victoria con palita y balde
cavando en la arena para encontrar
a la abuela de su corazón...
se los dejo.
No caben en mi equipaje
porque también soy cobarde y
no aguanto tanto peso.
Mi terapeuta insiste en que podré vivir sin ustedes,
que yo me quejo de lleno, mamá,
pero me querés decir
a quién carajo le consulto ahora
cuántas haches tiene Ushuaia y
dónde mierda se colocan...
Si, vos, mamá,
que disfrutás Los Hermanos Abrodos
aún en estos días en que coreo Intoxicados,
me querés decir
a qué clase social pertenecíamos
nosotros
que trajimos hijos a habitar el patrimonio forjado
varias generaciones atrás...
Nosotros
que trazamos un surco en
la vuelta del perro del Bosque
cuando verano era vaticinio de calor...
éramos de clase media?
Y porqué veíamos Cantarella, y Si lo Sabe Cante
y el abuelo
lloraba si lastimaban a Karadagián,
y porqué la clara que batiste durante siglos
- carajo –
no se llamaba mousse...
Ahora escucháme vos, papito.
Decíme la verdad:
Que por más que hable con tus amigos
nunca me voy a avergonzar
de tu arancel de huevos y de pollos,
del consultorio a deshora,
de la mutual...
En qué mierda te metiste, papi,
que la casa toda era una lágrima
y vos en ese pabellón...
Qué significa “encausados”, papi?
Vas a volver con mamá?
Aguante, mi papi, que no roba,
me cago en Dios!
Fuerza que vienen unos pibes de gabán
a tocar el timbre del general que te condenó!
Se llaman Fernando y Gustavo, y Emilio y
Carlos Capuano y
José Sabino y Mario Eduardo y
ya te vas a enterar también
en qué ando yo...
A ver qué puedo regalarles, mis papis,
en este momento de Katrynas y Tsunamis
y de combate al Eje del Mal:
Los pibes de esta Patria herida
pintan el rostro de su nena
sin permiso, adonde sea,
y a mi no me queda tiempo
de ser bueno con los malos
y ya está.-
(29/5/08)
PATOS DE FERIA
Somos como el pato aquel
de lata que en el parque de atracciones
transcurre una y otra vez frente a la mira del fusilero.
Vamos de una sombra hacia otra sombra
sabiendo que a la larga o a la corta
la vida acierta el disparo.
El viaje es corto,
fugaz el paisaje,
difícil el amor desmesurado.
Somos como el pato aquel...
El pato de la boda:
Ojalá con esta angustia
pudiéramos hacer
también dulce de leche.-
(11/6/08)
EL HOMBRE QUE MANDABA CARTAS
El hombre que mandaba cartas
no conoció el mail.
Por esa y otras razones
que ya han sido dichas
fue su costumbre
ponerle el cuerpo a las cosas.
El hombre que mandaba cartas
cayó muy cerca
del último buzón.
Y sin embargo llegan
desde aquel día
mensajes que desde la sombra envió.
El hombre que mandaba cartas
se indigestó en dolor
con el poeta amigo que tomó la píldora y
una hija que no se entregó
(cuentan que tragó su furia
sin suspender la reunión)
El hombre que mandaba cartas
guardó el nombre de guerra en un cajón.
No tecleó en la Olivetti
ni un sólo eufemismo.
Cargó con su identidad de siempre
y la estampó.
El hombre que mandaba cartas
munido de una verdad no dicha
se despidió de sus cuentos
de tahúres y ladrones y
vestido de jubilado despachó el mensaje
que los interpela hasta el día de hoy.-
(18/6/08)
A Lilia Ferreyra
MIENTRAS LA PACHA SE CURA
El hombre que me devolvió el agua
dejó una herida en mi jardín.
Dicen que el movimiento se comprueba
tomando un punto de referencia.
Lo mismo ocurre con el tiempo
cuando entra en acción la tierra.
Muchas cosas ocurrieron
sobre ese tajo y en mi adentro.
Fue zanja involuntaria
al cabo de un temporal
y trampa del desprevenido
cuando con hojas secas
lo escondió abril.
En tanto cancelé deudas,
volví a escuchar de mis labios “te amo”
y hasta terminé otro film.
Nunca dejó de girar el planeta
ni la pacha insomne de hacer su faena.
Seremos de un modo nuevo
en lo más hondo de ella.
Amalgama de otras cosas.
Siempre y siempre vida nueva.-
(18/6/08)
HIERRO Y HORMIGÓN, NO ME DEFIENDAN DE AMÉRICA
Porqué no me asistió el silencio,
lo cósmico del planeta,
y me tocó jugar al Patrón de la Vereda,
o conocer la pampa en una maceta.
Cómo sobreviví desconociendo el rumbo
del ave migratoria y
pasé por la existencia
sin dar con yuyo que alivie la jaqueca.
Cómo subsiste el humano
sin animal gozoso a su vuelta.
Proclamo que seré abono y
nunca dejaré esta tierra,
gramilla que brote
desde la greda.
Si permaneces en esta
ignorarás mi existencia.
Allí seré
yo
sin embargo,
insignificante y uno
con la naturaleza.
Otra forma de existir me espera.
Devuelvo sin quejas la conciencia.-
(18/6/08)
EL PRINCIPITO
El Principito se inventa
al universo todo en su planeta:
Volcancito de Hombre Nuevo
y rosa roja de poeta.
Le basta con ese mundo
misterioso y lejos.
Amores tendrá si tiene
y penas también que ignoro.
En el cielo de la tarde
a veces busco su destello.
Se que me mira
pero no lo veo.
Una estrellita entre tanta estrella
haciendo cosquilla al firmamento.
No estoy seguro si fue o lo sueño
pero sospecho que ya no jugaremos.
Porque es un ser alado y yo
hace tiempo que no vuelo.-
(18/6/08)
HASTA NUNCA Mr DANGER
Te vas al fin,
pero no arrepentido.
Aburrido apenas
de matar.
Te disfrazás,
mejor dicho,
de mina u hombre de color...
Pero de mina antipersona,
de las que siembran dolor.
Tu mutis por el foro promete
levantar el bloqueo a la dignidad
o retirar tropas de Súmer,
pero no engañás.
Porque aún brilla el neón de tu Mc Donald‟s
en la tierra de Vladimir Ilich,
y aún castra tu dogo en Guantánamo
al rebelde que no entendió
que en este tu mundo global
no hay espacio para su Nación.
Ve a incubar otra aberración!
Madura estará cuando el mundo
vuelva a hartarse del discurso liberal,
y siempre habrá una alfombra roja
de sangre humilde para hacerla desfilar.
Aquí estaremos,
lo prometo
- si no yo, serán mis nietos -,
con el recuerdo aún fresco
del subnormal que sos, por dos veces electo...
Del arma de destrucción masiva
que nunca apareció,
del pobre que dejaste ahogar en Nueva Orleáns,
de Santo Domingo, La Higuera,
y el Canal de Panamá.
Por si acaso, no te fíes,
la Historia tarda pero cumple...
Acuérdate de Sandino,
de Cuba y de Viet Nam.-
(22/6/08)
EL PROFETA SECRETO DE LA CALLE CUATRO
“Llegaste bien?”
Tía Edith
Ayer me recibió tu jermu,
más linda y más joven que en tu recuerdo.
Fumaba y sonreía tal vez
como la chica de que te enamoraste.
Mientras desplegaba en la cocina
su rol de anfitriona, busqué tu rastro.
Y ahí nomás estabas,
Gepetto de la calle cuatro: Eras una fuente de madera circular
montada sobre otra similar
con rieles creados para que esta tía
se prodigue en los copetines
que aún nos reserva la vida.
Ah, qué ocasión maravillosa, tío,
para que este poema desempolve
el magnánimo verbo prodigar:
Pro – di – gar,
mirá cómo lo escribo!
Ahora viajo a esa casita vendida
en cuyo fondo refugiabas
tu taller de artesanías
(el arquitecto jubilado que
sintiéndose desplazado
de la vida laboral inventaba
una prensa original de matambres
para no prescindir de sus manos)
Ah, la mano del hombre, tío!
La herramienta a cuyo conjuro
se decoró una cueva a orillas del Río Pinturas
y se cocinó un padre a la provenzal esta semana!
Ahora bebo un whisky que no te hubiera resultado ajeno,
charlando con tu compañera.
Los temas oscilan entre la Patria Grande y la nuestra,
van de Manuel B. Gonnet a la Muy Noble y Muy Real
Ciudad de Santiago de Los Caballeros de León...
Tu mujer adorna la mesa
con pitanzas que sólo sabe
el lector de Megafón o la Guerra:
Repollitos de Bruselas,
sabrosa tortilla de cebolla y papa,
roquefort pisado, buñuelos de acelga...
Como he dicho,
se prodiga.
Entonces
alzo la vista disimulando la alegría
y comprendo que así como Brecht
recurría a la fábula con moraleja cuando escribía
“La sandalia de cuero de Empédocles”
- texto en que un filósofo griego,
antes de arrojarse a la boca de un volcán
lega a los discípulos su calzado,
para que nadie explique su muerte
apelando a la superchería -;
así como Quique Pesoa arriesga,
en el documental Pochormiga,
que la sangre de Claudio Lepratti
- fusilado en Rosario por la policía –
acaso dibujara un mapa
sobre las chapas de aquella casilla;
así en tu caso creo yo
descifrar un enigma donde otros
apenas ven un error:
En ese lienzo bordado que colgaste,
según dicen, al revés,
ese que debió mostrar a un niño
reflejando en el arroyo la cara del Che,
ha querido la suerte que hoy sea
el propio Comandante Americano quien aprecia
en la orilla del cauce aquel
en lugar de su rostro
el de cada niño de la tierra...
Creo que ahora te entiendo, tío,
quizá por vez primera.-
(9/7/08)
A la memoria de mi tío Ricardo Fajardo
DESMADRE
“... las que te dicen
sin creer que oyes:
Vuelve a pelear, Ramón!
Aunque te mueras,
las palabras,
no entienden lo que pasa”
Alfredo Zitarrosa
Desde el día en que te di permiso
de partir no han ocurrido, madre,
grandes novedades:
Ya era conteste quien te escribe
del meollo de la tragedia humana.
Este paso fugaz por la existencia
que no alcanza ni para que el sol entibie.
Pero también es cierto que venía
acostumbrándome a muertos sin tumba y
velorios vigilados.
Contigo es otra cosa, mamá.
Diecisiete días apreciando
cómo se invierte la suerte de un bebé
remiso a abandonar el chupete,
en este ahora en que vos,
agotada por los rigores de una vida brava
te aferrás al respirador.
Vaya contrariedad, viejita!
Aquel adolescente que inauguraba
textos sin pena sobre Repuestos Rivadavia
es este hombre mayor que no alcanza
a digerir tu muerte sobre esta pantalla.
Yo,
que me propongo no incomodar al lector
y saco fuerzas de allí donde escasean
para convencer que aún espera un perol
de oro al final del arco iris,
me enredo en textos que estorban
sólo por alentarme a seguir
en esta tribuna en que intento
ser el fanático number one de mi propia hinchada.
No es una pérdida más, qué va!
Es el almirante genovés sin el Puerto de Palos,
es un Holmes sin Watson...
Es el último sitio seguro desmontado.
Lo dice Fromm: El amor de padre es contingente,
incondicional el de madre.
A veces dejo el hospital – te confieso –
con unas ganas enormes de dar por concluida la jornada.
Y por la misma causa ya no visito tu casa.
Hay tanta historia allí que ya no dice nada...
Tus nietos andan inaugurando amores,
yo estreno uno nuevo (esta vez sano)
El movimiento al que adheriste
ensaya otra chance,
y el mundo que habitaste
se muestra desquiciado
(los glaciares se derriten
en un invierno de 28 grados)
El paciente lector y quien suscribe
sabemos y disimulamos
que no hay luz del otro lado,
que es inútil seguirte explicando,
que nos tuvimos y es pasado...
Que nadie nos está esperando.
Pero adscribimos a una especie cobarde y
por ende
monologamos pretendiendo
que estamos dialogando.-
(14/7/08)
PRIMAVERITA EQUIVOCADA
El mundo se va al carajo pero estoy con vos.
Me gusta así.
Lo nuestro digo,
el resto no.
Este calor impertinente que llega a destiempo,
el asado que dedico y
el de mis vecinos,
sofocados todos como si no fuera invierno,
como si no se borraran los fiordos de Noruega o
si descansara en serio el Etna...
Tan vivos y jocosos como si no hubiera infierno...
Como si fuera cierto que en algún sitio
espera por nosotros La Lámpara de Aladino.
Aquí no nieva nunca
ni en este tiempo hay sol,
pero el glaciar ya se descongeló.
Y algo menos corriente aún:
Tenemos un buen amor.-
(16/7/08)
Para Andrea
QUÉ SERÍA DE CADA LOCO SIN SU SANCHO
Quién ha experimentado inmortalidad más cierta
que el dulce orgasmo o la amistad verdadera...
Qué ínsula más hospitalaria queda
en el proceloso mar que atravesamos
que la lealtad del compinche o
el afecto sanador de la compañera...
Qué momento hay más eterno
que aquel en que nos muerde un resorte
por cabalgar con ella
o ese otro en que comulgamos
con ellos en torno a un plato de lentejas...
Quién sostiene con más firmeza
- si el temporal asedia –
que el buen amigo o la pareja...
Qué premia con más gala al
final de la aventura
que la confirmación segura
de que siempre será un gigante
el molino de nuestra locura...
(19/7/08)
A Juan José Padula, amigo de infancia.
ZÍNGARAS
Quién pudiera saber el instante en
que el hombre más remoto desconoció a su semejante y
lo atacó por ignorancia,
por esa ingobernable sospecha de que
lo distinto siempre termina agrediendo?
Pero lo cierto es que nadie
conoce el origen de este pueblo y
sobre el mismo
se tejen la mar de leyendas.
Se sabe que la Inquisición,
en su momento,
no tuvo piedad con ellos.
Los campos de exterminio del Führer
también les vieron apilar muertos.
Y ahora es la Vieja Europa,
más fascista que otrora y
más xenófoba,
la que prorroga desconfianza y destierro,
confinamiento al delito por ende y
leyenda negra sobre estas niñas
de catorce y dieciséis años que se pudren
ante la mirada indiferente del turismo,
en una playa de Nápoles.
Se deshacen despacito en su futuro de arena
como el ave destronada
del aire por la tormenta.
Qué poquito parecen así, sin bulería,
sin taconeo de Joaquín Cortés
ni Camarón que las cante,
ni discípulo de Buñuel
que en celuloide las plasme.-
(25/7/08)
CADETES
A diario viajo entre cadetes,
pichones de policía.
Alguno escucha música,
otra duerme enroscadita,
mansos como corderos.
Hace no más de tres décadas
el mismo paisaje no hubiera
resultado tan idílico,
Doctrina de Seguridad mediante
y Escuela de las Américas...
Pero es justo hacer votos
porque aquel terror ya no sea
y que sus planes de estudio
también hablen de convivencia.
La radio propala mientras
la solemne autodefensa
del carnicero aquel que en La Docta
sumó conscriptos a la faena
de quemar libros y flagelar
a supuestos comunistas:
Sostiene que la Argentina
ostenta el raro privilegio
de juzgar a los soldados
que dando todo vencieron.
Jurásico y adusto recurre
a lógicas de un mundo
pactado en Yalta y
a estas horas muerto.
Finca el origen subversivo
en un campamento de Orán,
año mil nueve sesentaicuatro.
Su entendimiento no incluye
al golpismo faccioso de Uriburu,
ni a la plaza bombardeada
ni a los basurales,
ni a la Noche de los Bastones Largos,
ni a la ESMA.
Pero parece que en nuestro móvil
pocos oyen y tan sólo
este sobreviviente escucha.
Ojalá nuestra meta sea la misma
aunque bajemos en distinta esquina.-
(25/7/08)
ESA DESCONOCIDA QUE AMASTE
Esa desconocida que amaste
ronda la casa eludiendo tu sombra.
Se va acostar si escucha que llegaste,
y si se baña cierra con llave.
Esa desconocida que amaste
últimamente llega tarde.
Habla bajito si hay una llamada,
y cuando duerme siempre da la espalda.
Esa desconocida que amaste
luce más bella que cuando la encontraste.-
(25/7/08)
PULICCINELLA
“Lo stesso que Moravia ha detto dil poeta
ío lo dico dil puliccinella”
Roberto Benigni,
en memoria del magistral bufo napolitano
Mássimo Troisi
Entonces es cierto, Massimino,
que ya no vamos a vernos.
Que sólo resta tu fantasma
vagando en el e mule,
el ares...
Y esa ternura enredada
en algún resquicio del alma.
Entonces es cierto, Massimino,
que también hierve en la sangre
- pese a un apego al criollismo –
ese otro sur absoluto
que nos hace peninsulares,
de espalda al término medio,
pasionales.
Entonces es cierto, Massimino,
que aquello que disfruté como “Italia”
era justamente Nápoles...
Que tu, que Pino Daniele,
que la elección de Pier Paolo conducen
directamente a Nápoles.
A esa prehistoria campesina que no llegó
a explicarme ningún mayor,
pero que adentro mío igual late.
Entonces es cierto, Massimino,
que tierra de esta tierra
sin paz un día seremos,
en el aquí o allá de cualquier meridión...
(26/7/08)
SOLILOQUIO A EL PUMA TAVIE
“Triunfaremos. Un dedo nos apunta, pero tres a ellos”
Gustavo Mariani
Ahora ya está, hermano.
Por un pelito no nos vemos
de nuevo y celebramos.
Yo igual te sigo amasando
como acordamos.
“Es una muerte más”, dijiste;
y me mostraste el final de un viejo
que recupera a último momento
su más caro recuerdo...
En latín “Capsicum” es ajo.
¿Tuviste oportunidad de hacerlo?
¿Cuando despeina la guadaña
queda tiempo?
De qué te acordarías sino
de una calle cincuentaiocho con siesta en patas
a pleno carnaval,
balde y bombita en los zaguanes,
lanzaperfume en el corso
más popular de La Plata,
estudiantina pansexual,
magisterio,
ataques de la montada y desbande,
fe ciega en un balcón inalcanzable,
arme y desarme de la nueve,
pasión por el mismo sexo,
éxodo y retorno a este confín del orbe,
huelga de hambre por juicio y castigo,
minoridad, diplomacia internacional,
calle ocho que tapiza
de jacarandá tu paso
y el de Raúl, que te acompaña
paseando a Nabucco el siberiano.
Así te elijo y no en sepelio.
No asistiré ni al mío.
Ya ha escrito Walsh cuál es
el verdadero cementerio.
¡Claro que fuiste hermoso,
yo lo atestiguo!
Aunque dosificara tu demanda
pocos te han amado como este amigo.
Ahora es el invierno atroz;
el de las almas, digo.
Si indicara otro tiempo el calendario
este ruin seguiría en su sitio.
Y qué mala junta
hacen la peste y el frío...
Estuviera la madre de ambos,
hermanito extra uterino,
y con garúa o ventarrón
no faltaría el abrigo.
Pero está visto que no es
nuestro guionista trigo limpio.
Ojalá que la parca se te haya apersonado
como el más bello efebo de tus sueños,
y posando sobre tu boca un beso
al sapo la condición de príncipe haya devuelto.
Ahora vagarás,
como el Augusto Rojas Jiménez de Neruda,
o el Ramón Sijé de Miguel Hernández,
entre paraísos minerales
donde no habrá serafín que pueda
domar tu furia sin tregua:
No te despidas, pedazo de mis entrañas.
Hacé bramar la tierra cuando extrañes.
Te cuidarán los perros linyeras que ladraron
contra el último aguijón de ese dolor
que no entendieron parientes ni vecinos.
Yo te se bien,
fabulador derrumbado.
Aunque me distraiga a veces
de ese sino fatal que nos espera
y me autoengañe pretendiendo
que lo amado siempre estará cerca,
para caer como hago ahora
al pozo sin fondo de la ausencia.
Qué elegía te compusiera,
qué caricia sobre la frente que no espera
mas que decir que si Dios existiera
fruto de un mal sueño suyo
sería la especie nuestra...
Y en este lodazal que a su paso deja
seguirías brillando vos,
el hermano varón que nunca tuve y
sentó mi madre a comer en nuestra mesa.
Porque cuando poco vale la existencia
enseñás cómo morir de un viejo amor nunca olvidado.
Y morir por esa causa
vale la pena,
Gustavo.-
(28/7/08)
LA VIDA ES UN TAROT QUE HE TRANSCURRIDO DESCIFRANDO ARCANOS
(poemanifiesto existencial)
Yo vengo de una especie
abandonada en el cosmos,
animal trágico que nace
sabiendo su finitud,
criatura semiótica que inventa
una burbujita de ideas donde guarecerse
del caos y de la nada.
La Sonda Voyager flota
sin que inteligencia ajena sepa
que un buen día Mc Cartney y Lennon compusieron
aquel himno a la desolación,
“Eleonor Rigby”.
El Telescopio Hubble tampoco ha logrado,
atravesando la galaxia,
dar con otra chimenea que eche humo.
Y los radares working full life que describiera
Robert Zemmekys en el filme “Contacto”
no transmiten voz alguna sino ruido.
Será por eso que escribió Edgar Poe
“la tristeza es el sentimiento más lúcido del hombre”,
será por eso que de viejos el llanto es nuestro amigo?
Sin embargo no es pequeño
el tesoro a descubrir en el viaje de la vida.
A mí me conmueve en lo más hondo, por ejemplo:
El intento de San Juan de la Cruz
- en su “Canto Espiritual” -
por imaginar un amor humano.
La insobornable lealtad del falangista Luis Rosales
refugiando en su hogar a Lorca, ese amigo republicano.
La decisión fatal de “Viola Chilensis”
- como la bautizó Nicanor, su hermano –
a la hora de poner fin a la pena por un amor en falta, después de tanto dar “Gracias a la vida”.
La entereza de Tarkovski para reedificarse solo
al cabo de cada demolición del stalinismo,
lacra humana aún no juzgada
con el rigor que nos merece el nazismo.
La redención de los feos
propuesta por Pasolini,
linchado en Playa de Ostia con cachiporra de moral y manopla de buenas costumbres.
El encuentro póstumo de Haroldo con Raymundo en
el Campo de Concentración “El Vesubio”,
verdadera reunión cumbre entre el fiscal
de revoluciones congeladas y el
cazador americano.
La solidaridad de Cuba con Glauber desterrado,
ofreciendo un escenario de orishás filo-bahiano.
Cualquier obra nacida de las manos
del incunable Sebastián Maissa.
El envase de gaseosa manchado con cemento
que puso Dante Velásquez a la vista de un almacenero
desconfiado ante ese color de tez,
para dejar en claro su dignidad de albañil jujeño.
Las dulces señas de la madre
de la niña autista que desayuna
enfrente mío todas las mañanas.
Este amor de Andrea que me rescata
de una soledad eterna.
En fin,
la luz ámbar que prologa ciertos días,
la mirada brillosa del estudiante que me entiende,
la bienvenida diaria del perro que no alimento...
esa preñez de la que natura me ha privado:
La dicha se compone de breves momentos.-
(15/8/08)
POIESIS
Yo soy el mismo que abortaba
pasiones garabateadas en Repuestos Rivadavia.
El mismo que temblaba
si era un erial la vida de Bécquer o
si Antonio Machado llevaba
una espina en el corazón clavada...
Fueron más las ocasiones
en que me dio vergüenza ser poeta
que las que pudo el orgullo convencerme
de ser un bardo consecuente.
He intentado repetidas veces
que los pájaros se coman las miguitas
dejadas en el camino por Hansel y Gretel
para que ya no insista el poema
en andar tras de mi huella.
No tengo para exhibir
fracaso más enorme.
Acá estoy una vez más
tecleando la PC,
anotando en un bus
el borde de la agenda,
o haciendo cosquillas en un bar
a la panza de una servilleta.
De qué se trata pues
esta compulsión que nunca cesa...
“Arte de escribir versos.
Expresión artística de la belleza”,
anota el Diccionario Sopena.
“Se llaman líricos aquellos textos
que representan el „yo‟
o la subjetividad del autor”,
agrega una colega. “La póiesis, es un concepto del griego antiguo - opina la academia - que al acto creativo hace referencia”. Octavio Paz en El arco y la lira se interroga “Al preguntarle al poema por el ser de la poesía, ¿no confundimos arbitrariamente poema con poesía?” Y no falta quien responda: “La poesía es un acto creativo, y el poema, un acto re-creativo. La poesía, es cada acto, cada instante, es
la vida misma”. Entonces este rápsoda ciego de talento apenas interpela al arcano que Olga Orozco definiera como “un árbol sin hojas que da sombra” cuestionando si no será la poesía el arte de vivir en plenitud la idea diseñando la belleza de adentro para afuera y actuando como el Che, verbo y obra en consecuencia... Sólo así se vuelve cierto el credo de Pancho Galíndez, poeta espástico que define nuestro quehacer “como forma de expresión, conocimiento y comunicación, tal vez la más alta que haya creado el ser humano”. Porque este animalito subjetivizador que somos no tiene chance en el tiempo que le toca de cambiar al mundo todo, pero ha demostrado con creces poder cambiar el propio. Cuando la tierra invierta el sentido del Big Bang y vuelva a ser apenas una piedra muerta y sola, acaso prevalezca algún rastro para que otra inteligencia diga: Aquí vivió una especie capaz de hacer poesía.- (12/9/8) Al poeta bolivariano Dannybal Reyes Umbría, responsable de la editorial venezolana El Perro y La Rana
HACERSE CARGO DE LA DICHA
Ayer estuve tentado de entregarme a la tristeza.
No se si dada mi conciencia de lo efímero o debido
a razones más mundanas
como esta casi crónica falta de plata.
A menudo una herida circunstancial basta
para enturbiarme la jornada.
Pero ocurre que el humano que soy
- plenamente convencido de no estar
condenado a la felicidad –
encuentra que estos días están siendo
harto generosos conmigo.
Muy cierto es que en la víspera
la globalización imperial impuso el relato
de que es más terrorismo el que derribó
las Torres Gemelas que el que bombardeó
a un presidente chileno en
el Palacio de La Moneda.
Pero lo es tanto como que el primer mandatario de Venezuela
recordó al Gran País del Norte que estos
no son los tiempos que encontraron
sólo y aislado a Salvador Allende.
Más bien son estos en que Irina
le escribe al maestro que hay en mí
“no me queda más que agradecerle por tanto que me dio...
me enseñó mucho, mucho de verdad”;
los días en que Andrea manifiesta
“Y si no vamos de tu tía, hacemos otra cosa,
y si no, no hacemos nada
y esperamos el próximo sábado.
Pero siempre, siempre,
extrañáme y habláme de tu amor”;
los días en que mi hijo expresa
“Yo ando loco buscando depto,
empecé a trabajar en capital,
terminando el CD, y extrañando a mi compañera”.
Y sucede pues que, como Sísifo,
tras el recuento vuelvo
a cargar mi piedra.-
(12/9/08)
CALDERÓN DE LA NOCHE
“Cielos, si es verdad que sueño,
aparte suspendedme la memoria,
que no es posible que quepan
en un sueño tantas cosas.
¡Válgame Dios, quién supiera,
o saber salir de todas,
o no pensar en ninguna!(...)
Luego fue verdad, no sueño;
y si fue verdad - que es otra
confusión y no menor -,
¿cómo mi vida le nombra sueño?
Pues, ¿tan parecidas
a los sueños son las glorias,
que las verdaderas son
tenidas por mentirosas,
y las fingidas por ciertas?”
Pedro Calderón de la Barca,
La vida es sueño.
En qué ocupara su insomnio el poeta
si no existiera el poema...
Y de qué se trata
esta breve pausa,
este signo de puntuación diario
en el relato de la vida,
que ora nos llega apresurado
como trámite administrativo,
ora tan hondo cual si fuera
en la última napa del océano donde habita
la nereida cautivante
y el narval que nunca vimos.
Dulce ensayo de una muerte que avisa
a cuentagotas “ya no temas,
te acuno desde niño:
Soy la que siempre vuelve.
Eres el que, acostumbrado,
alguna vez no me despedirá”.-
(14/9/08)
SI CAYERAS
Si cayeras,
Norteamérica,
esta vez de forma cierta
- vivir en guerra me ha vuelto cauto:
no digo “si desaparecieras” –,
si cayeras nomás y por ventura
no fuera sobre nuestras cabezas...
Cómo no pensar que llegaría
tu estrépito al fondo de la tierra,
allí donde yace tanto
latino que aun espera...
Si cayeras,
Norteamérica,
si no fuera esta crisis una cualquiera
- no digo no more english,
no more Coke,
no more dólar –,
si la soberbia desbaratada te condujera
por la senda de Whitman,
por la de Paul Revere,
hasta el primer pielroja que pobló tus praderas...
Apenas eso,
si fueras a dar a un sitio
relativo del planeta
donde no quepa ya que dictes
el ritmo de la orquesta.
Si fuera pensable un mundo
donde nos precisaras
y fuéramos nosotros la reserva
y hubiera chance de compartir
como humanos la riqueza...
Qué tan abuelo Ho,
qué tan Che,
qué tan Cooke
sería esa era...
(2/10/08)
CONTINENTE DE POETAS
“Aunque duerman los caretas,
yo me persigo igual... “
Jorge Napoleone
Anoche soñé con Néstor Perlongher
y hoy amanecí con el deseo
de que finalmente la poesía sea
un continente solo
sin colores ni fronteras
(como nada espero de los caretas
todo se lo encarezco a l@s poetas)
Un territorio único donde no quepa
hacer la autopsia en vida
del minimalista
para probar si una mosca
le incumbe más que la soberanía.
Un sitio donde el épico pueda
cantar en paz su canción de gesta,
sin que se le tome el pulso para probar
cuánto adolece de urgencia.
Ese lugar donde quepa
aquel que rima rubí con alelí
porque a su modo también sueña
con que esta chance efímera - la vida -
sea un poquito más bella.
Eso!
Una latitud absolutamente nuestra
donde se respete más al que ve agua
adonde sólo existe arena.
Donde no tengan cabida
ni inspectores ni academias.
Ahora que la canalla
lleva al abismo a nuestro planeta...
qué bueno ese otro mundo fuera!
(10/10/08)
ACERCA DEL AUTOR
Año, lugar y país de nacimiento
1953, La Plata (Bs. As), Argentina
Lugar y país de residencia
City Bell (La Plata), Argentina
Actividades y Premios
Ex Director de Relaciones Públicas de la Sociedad Argentina de Escritores.
Primer Premio Poesía Ediciones Amaru 1987.
Docente de Cine y TV en la Universidad de Palermo.
Coordinador del Equipo de Comunicación Audiovisual del Ministerio de Ciencia y Tecnología de la Nación.
Primer Premio Unión de Cineastas de Paso Reducido 1988 Categoría “Mi País”.
Realizador de los largometrajes documentales: “Pago Chico, Patria Grande” (Uruguay, 2003) “Esperando a Sandino. Testimonios de un pueblo en pie” (Nicaragua, 2006), “En banda. La vida por el rock” (Argentina, 2007), y “El Hereje. Alfredo Moffatt sin plata y sin permiso” (2008, en post producción)
Miembro del Movimiento de Documentalistas.
Enlaces URL a publicaciones electrónicas
http://www.lexia.com.ar/jorge_falcone_poesias.htm
http://www.rebelion.org/noticia.php?id=28296
http://www.elatico.com/htms/notas/nota_10166.html http://www.elortiba.org/falcone.html
Bibliografía (parcial)
“Memorial de Guerralarga”, Editorial La Campana (2001)
“Íthaca. Lírica de Emergencia”, Editorial Hombre Nuevo (2003)
“Canto Hereje”, Ediciones Baobab (2005)
“La Gomera de David”, Editorial Universitaria de La Plata (2007)
“Cine documental, memoria, y derechos humanos”, Editorial Nuestra América (2007)





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